Al dar la vuelta a la esquina
tropecé con un convento,
las monjas iban de blanco
y el sacristán en el centro.

Tiene grandes pabellones, pero no tiene habitaciones.

Pozo hondo, soga larga, y si no se dobla no alcanza.

Aunque sepas ésto, mago no serás, si no sabes dónde, lo digerirás.

Son dos cortinas en dos ventanitas que bajando ocultan dos niñas bonitas.

Cinco hijitos tiene cada una y dan tortazos como ninguna.

Dos niñas asomaditas, cada una a su ventana, lo ven y lo cuentan todo, sin decir una palabra.

Uno se cree superior, el otro inferior se siente, sin decirse nunca nada, mucho se quieren, tanto que, siempre se están besando.

Dos hermanos sonrosados, juntos en silencio están, pero siempre necesitan separarse para hablar.

Hay en la plaza nueva un monte, y en él dos cuevas. Más abajo un pozo hondo que tiene el brocal rojo. Altas ventanas, iguales, y en ellas, dos niñas bellas que, a través de los cristales, todo lo ven y lo observan.

Porque no se caiga pagan, pero, si se cae, nadie se agacha a recogerlo.