Que timbre y número tenga
y en verdad portal no sea
es cierto, y el que desea
hablar por él, no lo cuelga.

Del techo al suelo, cortada y fina, tela con vuelo.

Cabecita fría la noche haces día cuando te restriego, cabeza de fuego.

De mi madre nací yo, sin fundamento de padre, y luego me he muerto yo y de mi nació mi madre.

Soy liso y llano en extremo, y, aunque me falta la voz, digo en su cara a cualquiera la más leve imperfección; contesto al que me pregunta sin lisonja ni aflicción, y si mala cara pone, la misma le pongo yo.

Siempre andamos por el suelo de alcobas y de salones y en historias orientales hasta hacemos algún vuelo.

Cuerpo de palo, cabeza de color, me encienden con cuidado y doy mucho calor. ¿Qué es ?

Sin ella en la mano ni entras ni sales, ni vas a la calle.

Me compran para dormir y me encanta sacudir. ¿Qué soy?

Tiene un ojo y nada ve, por abrir no es cosa dura, sin embargo por cerrar, sí que cierra y sí que es dura.

No pienses que es una col, o que baila el chachachá; búscala sobre tu cama, que yo te la he dicho ya.