Que timbre y número tenga
y en verdad portal no sea
es cierto, y el que desea
hablar por él, no lo cuelga.

Sube llena, baja vacía, y si no se da prisa, la sopa se enfría,

Lámina que no se ve y nos protege del viento. Aunque la atraviesa el sol, se empaña con el aliento.

Muy bonito por delante y muy feo por detrás; me transformo a cada instante, pues imito a los demás.

A la entrada de tu casa algo suena si lo aprietan y tu sales presurosa a abrir deprisa la puerta.

Hay un hijo que hace nacer a la madre que le dio el ser.

Si me mojas hago espuma, con ojitos de cristal, y tu cuerpo se perfuma, mientras llega mi final.

Estoy dentro de él y no puedo entrar en él.

Del techo al suelo, cortada y fina, tela con vuelo.

En un cuarto me arrinconan sin acordarse de mí, pero pronto van a buscarme cuando tienen que subir.

Cuatro patas tiene, así como asiento; de ella me levanto y en ella me siento.