¿Quién pensaréis que yo soy,
que cuanto más y más lavo,
mucho más sucia me voy?

Yo tengo calor y frío, y no frío sin calor, y sin ser ni mar ni río, peces en mí he visto yo.

Un barbecho bien labrado, ni entra mula, ni entra arado.

Es una caja habladora, que vive en todas las casas, y se calla a muy alta hora.

Del techo al suelo, cortada y fina, tela con vuelo.

Una caja en tu casa que te sube y que te baja.

Lámina que no se ve y nos protege del viento. Aunque la atraviesa el sol, se empaña con el aliento.

De mi madre nací yo, sin fundamento de padre, y luego me he muerto yo y de mi nació mi madre.

Si me mojas hago espuma, con ojitos de cristal, y tu cuerpo se perfuma, mientras llega mi final.

Adivíname ésa.

Sin ella en la mano ni entras ni sales, ni vas a la calle.