¿Quién pensaréis que yo soy,
que cuanto más y más lavo,
mucho más sucia me voy?

Hay un hijo que hace nacer a la madre que le dio el ser.

Ya ves, ya ves, tan claro que es. No me la adivines de aquí a un mes.

Si me mojas hago espuma, con ojitos de cristal, y tu cuerpo se perfuma, mientras llega mi final.

Quien me mira se refleja así nadie tendrá una queja.

Siempre andamos por el suelo de alcobas y de salones y en historias orientales hasta hacemos algún vuelo.

Aunque músculos no tengo, los techos yo sostengo.

Lo usa el tendero para comer, lo lleva entero si sabes leer.

Como conoce la clave, gira por su laberinto y deja entrar al recinto.

Cuatro patas tiene, así como asiento; de ella me levanto y en ella me siento.

Aunque soy iluminada siempre me tienen colgada.