Rompe y no tiene manos,
corre y no tiene pies,
sopla y no tiene boca,
¿Qué te parece que es?

Vuela en el aire, pace en la tierra, se posa en los árboles, anda en la mano, se deshace en el horno y se ahoga en el agua.

Nicanor tenía un barco y con él surcaba el río; ¿era este un barco pequeño o este era un gran navío? Lee despacio, Encarnación, y hallarás la solución.

Kilómetros mido, hectolitros llevo, kilovatios doy, hectáreas mantengo.

Es tan humilde y tan buena que hasta se deja pisar; para el almuerzo y la cena la vaca la va a tomar.

Cuatro puntos son y para distinguirlos necesitamos del sol.

En el campo soy hallada y al fuego alimento. Donde quiera que soy llevada, es para darme tormento.

Sin vacación en sus cursos, al principio son pequeños, suelen nacer en montañas y morir de marineros.

Viene del cielo, del cielo viene, a unos disgusta y a otros mantiene.

En mí se mueren los ríos, y por mí los barcos van, muy breve es el nombre mío, tres letras tiene no más.

Como el algodón suelo en el aire flotar, a veces otorgo lluvia y otras, sólo humedad.