Salta y salta por los montes,
usa las patas de atrás,
su nombre ya te lo he dicho,
fíjate y lo verás.

Cerca del polo, desnuda, sentada sobre una roca, suave, negra, bigotuda.

Este es un animal, de tal modo original, que al ponerse cara arriba, ya no se llama igual.

Del fin del estanque vengo, para mirar a los niños, a los cuales entretengo, con saltos, juegos y brincos. ¿Quién soy?

Vive en el desierto, mata a las personas, debajo de las piedras, muy bien se acomoda.

Por aquel camino va caminando quien no es gente; adivínelo el prudente que el nombre se quedó atrás.

María Penacho parió un muchacho, ni vivo ni muerto, ni hembra ni macho.

Anda, nada, vuela, no gasta zapato, va dejando estela.

Soy un animal pequeño, piensa mi nombre un rato, porque agregando una «n» tendrás mi nombre en el acto.

Aunque yo llevo pijama, siempre ando muy despierta, por no servir al león de suculenta merienda.

Topó mi padre en la iglesia con uno vestido de negro, ni era fraile, ni era cura, que era lo que dije primero.