Sólo tres letras tengo
pero tu peso yo sostengo.
Si me tratas con cuidado,
te llevaré a cualquier lado.

Al dar la vuelta a la esquina tropecé con un convento, las monjas iban de blanco y el sacristán en el centro.

¿Qué es rojo por dentro, y amable por fuera?

Vive en la panza y se enseña en ciertas danzas.

Porque no se caiga pagan, pero, si se cae, nadie se agacha a recogerlo.

¿Qué instrumento se puede escuchar, pero no se puede ver ni tocar?

Si los abro veo si los cierro sueño.

Al revolver una esquina me encontré con un convento, las monjas vestidas de blanco, la superiora en el centro, más arriba dos ventanas, más todavía un par de espejos y en lo más alto la plaza donde pasean los caballeros.

Guardada en estrecha cárcel por soldados de marfil, está una roja culebra, que es la madre del mentir.

Con ella vives, con ella hablas, con ella rezas y hasta bostezas.

Cinco hijitos tiene cada una y dan tortazos como ninguna.