Sólo tres letras tengo
pero tu peso yo sostengo.
Si me tratas con cuidado,
te llevaré a cualquier lado.

A muchos se lo suelen tomar si antes no se ha ido a pelar.

Dicen que son de dos, pero siempre son de una.

Tengo un tabique en el medio y dos ventanas a los lados por las que entra el aire puro y sale el ya respirado.

Ordenes da, órdenes recibe, algunas autoriza, otras prohíbe.

Cinco hijitos tiene cada una y dan tortazos como ninguna.

Unas son redondas, otras ovaladas, unas piensan mucho, otras casi nada.

Aunque sepas ésto, mago no serás, si no sabes dónde, lo digerirás.

Podrás tocarlos, podrás cortarlos, pero nunca contarlos.

Guardada en estrecha cárcel por soldados de marfil, está una roja culebra, que es la madre del mentir.

Uno larguito, dos más bajitos, otro chico y flaco, y otro gordazo.