A muchos se lo suelen tomar
si antes no se ha ido a pelar.

Del nogal vengo, y en el cuello del hombre, me cuelgo.

Entre dos murallas blancas hay una flor colorada, que con lluvia o con buen tiempo, está siempre bien mojada.

Tiene grandes pabellones, pero no tiene habitaciones.

Dos niñas van a la par, y no se pueden mirar.

Atrás panza y delante espinazo, aciértamelo pedazo de ganso.

Adivina, adivinanza, tiene un solo ojo y una cara ancha.

¿Quién seré yo que encerrada soy donde quiera que voy, me encuentro siempre mojada y al cielo pegada estoy.

Al revolver una esquina me encontré con un convento, las monjas vestidas de blanco, la superiora en el centro, más arriba dos ventanas, más todavía un par de espejos y en lo más alto la plaza donde pasean los caballeros.

Unas son redondas, otras ovaladas, unas piensan mucho, otras casi nada.

Guardada en estrecha cárcel por soldados de marfil, está una roja culebra, que es la madre del mentir.