En la jirafa descuella,
bajo la barba del rey,
lo tiene cualquier botella,
la camisa o el jersey.

Cinco hijitos tiene cada una y dan tortazos como ninguna.

Como la piedra son duros, para el perro un buen manjar, y sin ellos no podrías ni saltar ni caminar.

No es reloj, pero hace TIC TAC, no usa pilas pero no para de andar...

Al revolver una esquina me encontré con un convento, las monjas vestidas de blanco, la superiora en el centro, más arriba dos ventanas, más todavía un par de espejos y en lo más alto la plaza donde pasean los caballeros.

Dos estrellas se han perdido, en el cielo no aparecen, en tu casa se han metido y en tu cara resplandecen. ¿Qué son?

Del nogal vengo, y en el cuello del hombre, me cuelgo.

Tiene grandes pabellones, pero no tiene habitaciones.

Juntos vienen, juntos van, uno va delante, otro va detrás.

Cinco hermanos muy unidos, que no se pueden mirar, cuando riñen aunque quieras, no los puedes separar.

Adivina, adivinanza, tiene un solo ojo y una cara ancha.