Son nuestras blancas flores
a veces tan tempranas,
que la nieve, envidiosa,
viene a ver si nos gana

Siempre se muere escondida sin dar guerra, por dar a otros su vida bajo tierra.

Está en el edificio, también en la maceta, la llevas en el pie, la coges en la huerta.

Entre col y col lechuga, entre lechuga, una flor, que al sol siempre está mirando, dorándose a su calor.

Bonita planta, con una flor que gira y gira buscando el sol.

Como cuerda yo amarro, como cadenas sujeto, tengo un brazo y muchos dedos enterrados por el suelo.

En el origen la respuesta está, en el fin, continuidad, y si no dice la verdad, tienes la réplica ya.

Verde soy, verde seré, no me toques que te picaré.

Soy un árbol frondoso que da buen fruto pero cuando oyen mi nombre dicen que hurto.

Son nuestras blancas flores a veces tan tempranas, que la nieve, envidiosa, viene a ver si nos gana

Mi fruto es el dátil, mi hoja la palma, que la vemos mucho por Semana Santa.