Son nuestras blancas flores
a veces tan tempranas,
que la nieve, envidiosa,
viene a ver si nos gana
más adivinanzas de arboles y plantas...
Hay quien bebe por la boca, que es la forma de beber, pero sé de alguien que bebe solamente por los pies.
Sin el aire yo no vivo; sin la tierra yo me muero; tengo yemas sin ser huevo, y copa sin ser sombrero.
Me desnudan cuando hace frío y me visten en el estío.
Los dátiles son mi fruto y palmas doy a lo bruto.
Su cabeza es amarilla, siguiendo al sol, gira y gira, muchos comen sus pepitas y dicen que son muy ricas.
En la tierra te sembraron, las aves te desearon, cuando estuviste dorado los hombres te segaron.
En primavera te deleito, en verano te refresco, en otoño te alimento y en invierno te caliento.
Está en la navaja y está en el cuaderno, se cae del árbol antes del invierno.
¿Qué es, qué no es? Está en el jardín, también en tus pies.
De mi tronco herido sacan la resina. En las piñas guardo todas mis semillas.
