Son nuestras blancas flores
a veces tan tempranas,
que la nieve, envidiosa,
viene a ver si nos gana

Soy un árbol frondoso que da buen fruto pero cuando oyen mi nombre dicen que hurto.

Verde me crié, negro me volví, ahora me visten de blanco, para poderme vender.

Me desnudan cuando hace frío y me visten en el estío.

Alta como un pino, verde como un lino, con las hojas anchas y el fruto amarillo.

Está en la navaja y está en el cuaderno, se cae del árbol antes del invierno.

Es un árbol muy alto de estrecha copa, en el cementerio es donde mora.

Siempre mirando al sol y no soy un caracol. Giro y giro sin fin y no soy un bailarín.

Entre col y col lechuga, entre lechuga, una flor, que al sol siempre está mirando, dorándose a su calor.

De mi tronco herido sacan la resina. En las piñas guardo todas mis semillas.

Soy una hierba trepadora y altanera que cubro más una pared que una pradera