Son nuestras blancas flores
a veces tan tempranas,
que la nieve, envidiosa,
viene a ver si nos gana
más adivinanzas de arboles y plantas...
Su cabeza es amarilla, siguiendo al sol, gira y gira, muchos comen sus pepitas y dicen que son muy ricas.
Los dátiles son mi fruto y palmas doy a lo bruto.
Alta como un pino, verde como un lino, con las hojas anchas y el fruto amarillo.
Ciertamente tiene nombre de calamar espero que no te asombre si por él voy a trepar.
Mis flores son las primeras en todas las primaveras. Mi semilla está escondida en estuches de madera.
Es un gran señorón tiene verde sombrero y pantalón marrón.
De bronce el tronco, las hojas de esmeralda, el fruto de oro, las flores de plata.
De mi tronco herido sacan la resina. En las piñas guardo todas mis semillas.
En el origen la respuesta está, en el fin, continuidad, y si no dice la verdad, tienes la réplica ya.
Entre col y col lechuga, entre lechuga, una flor, que al sol siempre está mirando, dorándose a su calor.
