Son nuestras blancas flores
a veces tan tempranas,
que la nieve, envidiosa,
viene a ver si nos gana
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¿Qué es, qué no es? Está en el jardín, también en tus pies.
Verde me crié, negro me volví, ahora me visten de blanco, para poderme vender.
Verde soy, verde seré, no me toques que te picaré.
De mi tronco herido sacan la resina. En las piñas guardo todas mis semillas.
En el origen la respuesta está, en el fin, continuidad, y si no dice la verdad, tienes la réplica ya.
Está en la navaja y está en el cuaderno, se cae del árbol antes del invierno.
Está en el edificio, también en la maceta, la llevas en el pie, la coges en la huerta.
Sin el aire yo no vivo; sin la tierra yo me muero; tengo yemas sin ser huevo, y copa sin ser sombrero.
Verde fue mi nacimiento, amarillo mi vivir, en una sábana blanca me envuelven para morir.
Son nuestras blancas flores a veces tan tempranas, que la nieve, envidiosa, viene a ver si nos gana
