Son nuestras blancas flores
a veces tan tempranas,
que la nieve, envidiosa,
viene a ver si nos gana

Vive en todas las clases de climas y de él comen piñones mis primas.

Dime tú que cosa maja. Cuanto más crece más baja.

Los dátiles son mi fruto y palmas doy a lo bruto.

Giro mi cuerpo ante el sol, por ser mi dueño y señor.

Mis flores son las primeras en todas las primaveras. Mi semilla está escondida en estuches de madera.

Siempre mirando al sol y no soy un caracol. Giro y giro sin fin y no soy un bailarín.

Siempre se muere escondida sin dar guerra, por dar a otros su vida bajo tierra.

Aunque es madre nunca ha parido, aunque es selva nunca dio abrigo; nace y no sabe andar pero enseguida se pone a trepar.

Alta como un pino, verde como un lino, con las hojas anchas y el fruto amarillo.

Verde me crié, negro me volví, ahora me visten de blanco, para poderme vender.