Son nuestras blancas flores
a veces tan tempranas,
que la nieve, envidiosa,
viene a ver si nos gana

Hay quien bebe por la boca, que es la forma de beber, pero sé de alguien que bebe solamente por los pies.

Adivina adivinador, ¿cuál es el árbol que no da flor?.

Vive en todas las clases de climas y de él comen piñones mis primas.

Mis flores son las primeras en todas las primaveras. Mi semilla está escondida en estuches de madera.

Soy una hierba trepadora y altanera que cubro más una pared que una pradera

Está en el edificio, también en la maceta, la llevas en el pie, la coges en la huerta.

Mi fruto es el dátil, mi hoja la palma, que la vemos mucho por Semana Santa.

Siempre mirando al sol y no soy un caracol. Giro y giro sin fin y no soy un bailarín.

Verde fue mi nacimiento, amarillo mi vivir, en una sábana blanca me envuelven para morir.

¿Qué es, qué no es? Está en el jardín, también en tus pies.