Son nuestras blancas flores
a veces tan tempranas,
que la nieve, envidiosa,
viene a ver si nos gana

Sin el aire yo no vivo; sin la tierra yo me muero; tengo yemas sin ser huevo, y copa sin ser sombrero.

Soy una hierba trepadora y altanera que cubro más una pared que una pradera

Entre col y col lechuga, entre lechuga, una flor, que al sol siempre está mirando, dorándose a su calor.

Adivina adivinador, ¿cuál es el árbol que no da flor?.

Son nuestras blancas flores a veces tan tempranas, que la nieve, envidiosa, viene a ver si nos gana

Mis flores son las primeras en todas las primaveras. Mi semilla está escondida en estuches de madera.

Antes éramos lozanas, en el estío, verdillas, ahora el viento nos lleva de un lado a otro, amarillas.

Verde me crié, negro me volví, ahora me visten de blanco, para poderme vender.

¿Qué es, qué no es? Está en el jardín, también en tus pies.

Los dátiles son mi fruto y palmas doy a lo bruto.