Son nuestras blancas flores
a veces tan tempranas,
que la nieve, envidiosa,
viene a ver si nos gana
más adivinanzas de arboles y plantas...
Mi nombre es de peregrino y tengo virtud notable, me encuentras en los caminos y mi olor es agradable.
Siempre mirando al sol y no soy un caracol. Giro y giro sin fin y no soy un bailarín.
Está en el edificio, también en la maceta, la llevas en el pie, la coges en la huerta.
Siempre se muere escondida sin dar guerra, por dar a otros su vida bajo tierra.
Ciertamente tiene nombre de calamar espero que no te asombre si por él voy a trepar.
Mis flores son las primeras en todas las primaveras. Mi semilla está escondida en estuches de madera.
Antes éramos lozanas, en el estío, verdillas, ahora el viento nos lleva de un lado a otro, amarillas.
Como cuerda yo amarro, como cadenas sujeto, tengo un brazo y muchos dedos enterrados por el suelo.
No creo que tanto valga y hay que ser bastante bobo para cometer un robo de tal planta que no es alga.
Me desnudan cuando hace frío y me visten en el estío.
