Son nuestras blancas flores
a veces tan tempranas,
que la nieve, envidiosa,
viene a ver si nos gana
más adivinanzas de arboles y plantas...
Los dátiles son mi fruto y palmas doy a lo bruto.
Antes éramos lozanas, en el estío, verdillas, ahora el viento nos lleva de un lado a otro, amarillas.
Como cuerda yo amarro, como cadenas sujeto, tengo un brazo y muchos dedos enterrados por el suelo.
¿Qué es, qué no es? Está en el jardín, también en tus pies.
En el origen la respuesta está, en el fin, continuidad, y si no dice la verdad, tienes la réplica ya.
Vive en todas las clases de climas y de él comen piñones mis primas.
Mis flores son las primeras en todas las primaveras. Mi semilla está escondida en estuches de madera.
Bonita planta, con una flor que gira y gira buscando el sol.
Mi fruto es el dátil, mi hoja la palma, que la vemos mucho por Semana Santa.
Soy un árbol frondoso que da buen fruto pero cuando oyen mi nombre dicen que hurto.
