Son nuestras blancas flores
a veces tan tempranas,
que la nieve, envidiosa,
viene a ver si nos gana
más adivinanzas de arboles y plantas...
Está en el edificio, también en la maceta, la llevas en el pie, la coges en la huerta.
Sin el aire yo no vivo; sin la tierra yo me muero; tengo yemas sin ser huevo, y copa sin ser sombrero.
Está en la navaja y está en el cuaderno, se cae del árbol antes del invierno.
Bonita planta, con una flor que gira y gira buscando el sol.
No creo que tanto valga y hay que ser bastante bobo para cometer un robo de tal planta que no es alga.
Soy un árbol frondoso que da buen fruto pero cuando oyen mi nombre dicen que hurto.
Los dátiles son mi fruto y palmas doy a lo bruto.
Verde fue mi nacimiento, amarillo mi vivir, en una sábana blanca me envuelven para morir.
Dime tú que cosa maja. Cuanto más crece más baja.
Mis flores son las primeras en todas las primaveras. Mi semilla está escondida en estuches de madera.
