Son nuestras blancas flores
a veces tan tempranas,
que la nieve, envidiosa,
viene a ver si nos gana
más adivinanzas de arboles y plantas...
En el origen la respuesta está, en el fin, continuidad, y si no dice la verdad, tienes la réplica ya.
De mi tronco herido sacan la resina. En las piñas guardo todas mis semillas.
Hay quien bebe por la boca, que es la forma de beber, pero sé de alguien que bebe solamente por los pies.
En la tierra te sembraron, las aves te desearon, cuando estuviste dorado los hombres te segaron.
Alta como un pino, verde como un lino, con las hojas anchas y el fruto amarillo.
Me desnudan cuando hace frío y me visten en el estío.
Verde soy, verde seré, no me toques que te picaré.
Mi fruto es el dátil, mi hoja la palma, que la vemos mucho por Semana Santa.
Antes éramos lozanas, en el estío, verdillas, ahora el viento nos lleva de un lado a otro, amarillas.
Giro mi cuerpo ante el sol, por ser mi dueño y señor.
