Tengo agujas y no sé coser,
tengo números y no sé leer.

Quién es un viejo ligero, que es de cuatro movimientos puestos en doce cimientos, que, a cualquier pasajero, da más penas que contentos.

Te indica el día, te indica el mes, te indica el año. Dime ¿qué es?

Me hallo en los escritorios y en las casas comerciales, todos me miran quien soy para ver lo que contengo. Mis días están contados y el día que voy a morir ya se sabe de antemano.

Dos hermanas en la plaza, ambas marchan a la par, si una da doce vueltas, la otra una, nada más.

Todos me esperan pero nunca llego, porque cuando llego yo desaparezco.

Nos llegan muy de mañana y se van mucho después, regresan cada semana y cuatro veces al mes.

Tiene agujas y no cose, no se mueve, pero anda, si le das cuerda funciona y el paso del tiempo señala.

Estoy condenado a un año y un día; si esto es cada cuatro, ¿mi nombre, sabrías?

Son doce hermanas y todas gastan medias y, aunque, van numeradas todas son cantadas.

Brazos tengo desiguales y a mi ritmo se mueven los mortales.