Tengo agujas y no sé coser,
tengo números y no sé leer.

Nos llegan muy de mañana y se van mucho después, regresan cada semana y cuatro veces al mes.

Tengo agujas y no sé coser, tengo números y no sé leer.

Son doce hermanas y todas gastan medias y, aunque, van numeradas todas son cantadas.

En un castillo redondo, doce caballeros de guardia están; un flaco lancero y un gordo escudero, marchan al compás.

De aquí al domingo seis pasos, seis cielos que veo pasar, seis mañanas, seis ocasos ¿Cómo me debo llamar?

¿Qué cosa no ha sido y tiene que ser, y que cuando sea dejará de ser?

Me hallo en los escritorios y en las casas comerciales, todos me miran quien soy para ver lo que contengo. Mis días están contados y el día que voy a morir ya se sabe de antemano.

Los siete son hermanitos y viven un solo día: cuando uno nace otro muere, y así se pasan la vida.

Como te cases o te embarques en este día fatal, todo te saldrá mal.

Te indica el día, te indica el mes, te indica el año. Dime ¿qué es?