Tengo agujas y no sé coser,
tengo números y no sé leer.

De siete en siete vamos cogiditos de las manos.

Nos llegan muy de mañana y se van mucho después, regresan cada semana y cuatro veces al mes.

Somos doce hermanos y yo el más chiquito; cada cuatro años me crece el rabito.

Una cara con dos manos pegada está a la pared. Antes de un minuto, hermanos, ¿sabréis decirme quién es?

Tengo agujas y no sé coser, tengo números y no sé leer.

En un castillo redondo, doce caballeros de guardia están; un flaco lancero y un gordo escudero, marchan al compás.

Me hallo en los escritorios y en las casas comerciales, todos me miran quien soy para ver lo que contengo. Mis días están contados y el día que voy a morir ya se sabe de antemano.

Tiene agujas y no cose, no se mueve, pero anda, si le das cuerda funciona y el paso del tiempo señala.

Doce palomitas en un palomar, a la hora y a los cuartos salen a volar.

Corre más que un ciclista, nunca da marcha atrás, si lo pierdes de vista, ¡cómo envejecerás!