Tengo agujas y no sé coser,
tengo números y no sé leer.

Nos llegan muy de mañana y se van mucho después, regresan cada semana y cuatro veces al mes.

Una cara con dos manos pegada está a la pared. Antes de un minuto, hermanos, ¿sabréis decirme quién es?

Aquí estamos doce hermanos; yo, que el segundo nací, soy el menor entre todos: ¿Cómo puede ser así?

Doce palomitas en un palomar, a la hora y a los cuartos salen a volar.

Doce son los hermanitos, uno es el benjamín, siete son los mayorcitos y los cuatro restantes los más pequeñitos.

Me hallo en los escritorios y en las casas comerciales, todos me miran quien soy para ver lo que contengo. Mis días están contados y el día que voy a morir ya se sabe de antemano.

Dos hermanas en la plaza, ambas marchan a la par, si una da doce vueltas, la otra una, nada más.

Doce señoritas en un mirador, todas tienen medias y zapatos no.

Cada año nazco gordito y cada año me muero flaquito. ¿Qué soy?

Te indica el día, te indica el mes, te indica el año. Dime ¿qué es?