Tengo agujas y no sé coser,
tengo números y no sé leer.

Un árbol con doce ramas, cada rama, cuatro hijas, cada hija, siete hijos, me dices ¿cómo se llama?

Para unos soy muy corto; para otros, regular; para los tristes muy largo; para Dios, la eternidad.

Todos me esperan pero nunca llego, porque cuando llego yo desaparezco.

Juntos dos en un borrico, ambos andan a la par, doce leguas anda uno y una el otro nada más.

Doce caballeros, nacidos del sol, todos mueren antes de los treinta y dos.

Somos sesenta mellizos, en torno de nuestra madre, tenemos sesenta hijitos y toditos son iguales.

Cada año nazco gordito y cada año me muero flaquito. ¿Qué soy?

Doce señoritas en un mirador, todas tienen medias y zapatos no.

Aquí estamos doce hermanos; yo, que el segundo nací, soy el menor entre todos: ¿Cómo puede ser así?

Dos hermanas en la plaza, ambas marchan a la par, si una da doce vueltas, la otra una, nada más.