Tengo agujas y no sé coser,
tengo números y no sé leer.

Quién es un viejo ligero, que es de cuatro movimientos puestos en doce cimientos, que, a cualquier pasajero, da más penas que contentos.

¿Qué día será, que entre el sábado y el lunes está?

Unas surgen con la luna, a otras las alumbra el sol, todas juegan al corro y todas hermanas son.

Los siete son hermanitos y viven un solo día: cuando uno nace otro muere, y así se pasan la vida.

Juntos dos en un borrico, ambos andan a la par, doce leguas anda uno y una el otro nada más.

Aquí estamos doce hermanos; yo, que el segundo nací, soy el menor entre todos: ¿Cómo puede ser así?

Somos doce hermanos y yo el más chiquito; cada cuatro años me crece el rabito.

De siete en siete vamos cogiditos de las manos.

Como te cases o te embarques en este día fatal, todo te saldrá mal.

Me hallo en los escritorios y en las casas comerciales, todos me miran quien soy para ver lo que contengo. Mis días están contados y el día que voy a morir ya se sabe de antemano.