Tengo agujas y no sé coser,
tengo números y no sé leer.

Aquí estamos doce hermanos; yo, que el segundo nací, soy el menor entre todos: ¿Cómo puede ser así?

Doce palomitas en un palomar, a la hora y a los cuartos salen a volar.

Cada año nazco gordito y cada año me muero flaquito. ¿Qué soy?

Estoy condenado a un año y un día; si esto es cada cuatro, ¿mi nombre, sabrías?

Me hallo en los escritorios y en las casas comerciales, todos me miran quien soy para ver lo que contengo. Mis días están contados y el día que voy a morir ya se sabe de antemano.

¿Qué día será, que entre el sábado y el lunes está?

Todos me esperan pero nunca llego, porque cuando llego yo desaparezco.

Nos llegan muy de mañana y se van mucho después, regresan cada semana y cuatro veces al mes.

Doce caballeros, nacidos del sol, todos mueren antes de los treinta y dos.

Un árbol con doce ramas, cada rama, cuatro hijas, cada hija, siete hijos, me dices ¿cómo se llama?