Tengo duro el corazón
pulpa blanca y
liquido en mi interior
más adivinanzas de frutas...
Una madre con cien hijas y a todas pone camisas.
Ni espero que me lo aciertes, ni espero que me bendigas, y, con un poco de suerte, espero que me lo digas.
No soy de oro, plata no soy; ya te he dicho quién soy.
La mano las rompe, el pie las tritura, la boca las bebe. ¿Que son?
Era un sol en miniatura y en el árbol la encontré. Cuando sin piel la dejé, me fascinó su frescura. ¿Qué es?
Ave y no vuela, llana y es curva. Quien no adivine ésta, no adivinará ninguna.
Es santa y no bautizada, y trae consigo el día, gorda es y colorada y tiene la sangre fría.
A esta fruta se le culpa y fue cosa del demonio, pues comieron de su pulpa los del primer matrimonio.
Somos verdes y amarillas, también somos coloradas, es famosa nuestra tarta y también puedes comernos sin que estemos cocinadas.
Del nogal vengo, y en el cuello del hombre me cuelgo.
