Tiene un ojo y nada ve,
por abrir no es cosa dura,
sin embargo por cerrar,
sí que cierra y sí que es dura.

Aunque músculos no tengo, los techos yo sostengo.

Sin ella en la mano ni entras ni sales, ni vas a la calle.

En el campo fui nacida, vestida de verdes ramas, y al pueblo me trajeron, para servir a las damas, a mí todo me regalan, caramelos, miel, melada, mas yo todo lo reparto, porque no sé comer nada.

Como conoce la clave, gira por su laberinto y deja entrar al recinto.

Cuanto más se moja, más te seca. ¿Qué es?

Cuatro patas tiene y no puede andar también cabecera sin saber hablar.

Durante el verano escondido, en el invierno encendido.

Golpe va, golpe viene y en su puesto se mantiene.

Puede ser de Persia, puede ser de Ana, por más que se enrolle, se ve en la ventana.

Adivíname ésa.