Tienen justo cinco dedos
como la mano;
se rellenan en invierno,
se vacían en verano.

Aunque la quite del agua, sigue en agua.

Hoy cuando me levanté, puse uno en cada pie. Como no son los zapatos, dime tú... ¿qué puede ser?

Guardado en invierno, lo luzco en verano, es mi único traje en sitios de baño.

¡Escapa, escapa! que esto que te digo, aunque no te obligo, te abriga y te tapa.

Por la noche me lo pongo, por el día me lo quito y en la siesta lo uso un poquito.

Tamaño de una cazuela, tiene alas y no vuela.

Destacan en las orejas creyéndose independientes, van casi siempre en parejas.

Pisados, siempre en el suelo, recibiendo malos tratos, y sin señales de duelo.

El pie tapo al instante igual que si fuera un guante.

Colgada voy por delante y al hombre hago elegante.