Un solo portero,
un solo inquilino,
tu casa redonda
la llevas contigo.

Adivina, adivinajera: no tiene traje y sí faltriquera.

Mamífero rumiante de cuello alargado, por el desierto, errante, siempre anda jorobado.

Te doy leche y mi lana, y para hablar digo: «beeeee», si no adivinas mi nombre yo nunca te lo diré.

Mi casa llevo a cuestas, tras de mí dejo un sendero, soy lento de movimientos, no le gusto al jardinero.

Anido en las torres, largo cuello tengo y todos los años por San Blas vengo.

Grandes patazas, chicas manitas, lindos colores en mis alitas, salto y no sé dónde caeré.

Va caminando por un caminito, no tiene alas y va despacito.

¿Cuál será aquel animal que rebuzna y no es borrico; en la cara, en el hocico y en el cuerpo es casi igual; que trabaja irracional, que lo que come merece, tiene de burro la cara, no es borrico y lo parece?

Nadie admira tu cantar, ni tus patas, ni tu pico, ya que todos quedan prendados de tu abanico.

Lo rascaba llorando de la crin a la cola y en él se iba trotando por una loma.