Un solo portero,
un solo inquilino,
tu casa redonda
la llevas contigo.

Con la primavera, llega la viajera. Su nido es de barro y su cola, de tijera.

Volando en el aire, y besando las flores, se pasa su vida, de luz y colores.

A la orilla de los ríos, croan sin meterse en líos, saltos dan, mas no son osos sino animales verdosos.

En alto vive, en alto mora, en alto teje, la tejedora.

Prima hermana del conejo, aunque de lomo más alto, domina bien la carrera y el salto.

Cerca del polo, desnuda, sentada sobre una roca, suave, negra, bigotuda.

Soy dama cruel, temerosa, me paseo en verde prado, y todo aquel que me mira se queda muy espantado. Yo luzco un largo vestido que en tienda no fue comprado, no fue por mano de sastre, ni medido, ni cortado.

Aunque yo llevo pijama, siempre ando muy despierta, por no servir al león de suculenta merienda.

Aunque no soy florista trabajo con flores y por más que me resista el hombre arrebata el fruto de mis labores.

La jaula es su casa, su ropaje amarillo, con su canto alegra a todos los vecinos.