Verde me crié,
negro me volví,
ahora me visten de blanco,
para poderme vender.
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Es un árbol muy alto de estrecha copa, en el cementerio es donde mora.
Entre col y col lechuga, entre lechuga, una flor, que al sol siempre está mirando, dorándose a su calor.
Verde soy, verde seré, no me toques que te picaré.
Está en la navaja y está en el cuaderno, se cae del árbol antes del invierno.
Sin el aire yo no vivo; sin la tierra yo me muero; tengo yemas sin ser huevo, y copa sin ser sombrero.
Hay quien bebe por la boca, que es la forma de beber, pero sé de alguien que bebe solamente por los pies.
Los dátiles son mi fruto y palmas doy a lo bruto.
Está en el edificio, también en la maceta, la llevas en el pie, la coges en la huerta.
¿Cuál será la planta de hojas verdes, tallo largo y fino que trepa paredes?
Siempre mirando al sol y no soy un caracol. Giro y giro sin fin y no soy un bailarín.
