¿Quién pensaréis que yo soy,
que cuanto más y más lavo,
mucho más sucia me voy?

No soy el sol, tampoco el fuego; pero la casa bien que caliento.

Cuanto más se moja, más te seca. ¿Qué es?

Del techo al suelo, cortada y fina, tela con vuelo.

Cuando la entrada yo les prohíbo, son muchos golpes los que recibo.

En el campo soy hallada y al fuego alimento. Donde quiera que soy llevada, es para darme tormento.

Hay un hijo que hace nacer a la madre que le dio el ser.

Poseo dientes y ojos y para hacerme trabajar me has de meter en cerrojos.

Lámina que no se ve y nos protege del viento. Aunque la atraviesa el sol, se empaña con el aliento.

Una caja en tu casa que te sube y que te baja.

Yo tengo calor y frío, y no frío sin calor, y sin ser ni mar ni río, peces en mí he visto yo.