¿Quién pensaréis que yo soy,
que cuanto más y más lavo,
mucho más sucia me voy?

Que timbre y número tenga y en verdad portal no sea es cierto, y el que desea hablar por él, no lo cuelga.

Del techo al suelo, cortada y fina, tela con vuelo.

Soy liso y llano en extremo, y, aunque me falta la voz, digo en su cara a cualquiera la más leve imperfección; contesto al que me pregunta sin lisonja ni aflicción, y si mala cara pone, la misma le pongo yo.

Es tu favorita cuando sientes frío; la encuentras escrita en el verso mío.

Soy de cabeza redonda y me sostengo en un solo pie. Soy de tal fortaleza que a Dios hombre sujeté.

Tengo dientes y no muerdo, desenredo con cuidado, caminos abro en tu pelo, ya sea liso o rizado.

Llevo secretos a voces, corriendo por esos mundos y sin que nadie los oiga los doy en unos segundos.

¿Quién pensaréis que yo soy, que cuanto más y más lavo, mucho más sucia me voy?

Con patas y espalda, no se mueve ni anda.

Lámina que no se ve y nos protege del viento. Aunque la atraviesa el sol, se empaña con el aliento.