Mi padre al cuello la ata
y, poco a poco, la aprieta
hasta llegar a su meta.

Tengo cinco habitaciones, en cada una un inquilino, en invierno cuando hace frío, están todos calentitos.

Para salir a la esquina ponte pan en el talón y camina.

Ahí vienen dos: uno se moja y el otro no.

Se pone para dormir, aunque no es un camisón, puede ser de lana, seda o algodón.

Tamaño de una cazuela, tiene alas y no vuela.

Vivo en el campo y en una ciudad grande, y soy chico pero me usan por igual, si dices mi nombre solo dirás la mitad.

Soy de piel o paño gordo y me adhiero a tu cuerpo, para que no pases frío cuando llega el invierno.

¡Escapa, escapa! que esto que te digo, aunque no te obligo, te abriga y te tapa.

Me pisas y no me quejo, me cepillas si me mancho, y con mi hermano gemelo bajo tu cama descanso.

Chiquito, redondo, barrilito sin fondo.