Mi padre al cuello la ata
y, poco a poco, la aprieta
hasta llegar a su meta.

Redondo, redondo, sin tapa, sin fondo.

Con varillas me sostengo y con la lluvia voy y vengo.

Hoy cuando me levanté, puse uno en cada pie. Como no son los zapatos, dime tú... ¿qué puede ser?

Me lleváis, me traéis, y si sois nuevos quizás me mordéis.

Colgada voy por delante y al hombre hago elegante.

Pisados, siempre en el suelo, recibiendo malos tratos, y sin señales de duelo.

Tengo corazón sin ser persona, tengo bata sin ser mujer. y el hombre elegante me lleva delante.

Dos buenas piernas tenemos y no podemos andar, pero el hombre sin nosotros no se puede presentar.

Santa con nombre de flor, y, a pesar de este retrato, me confunden con zapato.

Juntos, en ovillo, duermen los mellizos; cuando se separan, estirados andan.