Mi padre al cuello la ata
y, poco a poco, la aprieta
hasta llegar a su meta.

Redondo, redondo, sin tapa, sin fondo.

Tengo cinco habitaciones, en cada una un inquilino, en invierno cuando hace frío, están todos calentitos.

Juntos, en ovillo, duermen los mellizos; cuando se separan, estirados andan.

Dos guaridas cálidas con sus escondrijos, para dos hermanas y sus quintillizos.

Vivo en el campo y en una ciudad grande, y soy chico pero me usan por igual, si dices mi nombre solo dirás la mitad.

Aunque las adornamos a ellas cuando no tenemos carreras, la gente tiene manía de no llamarnos enteras.

Se pone para dormir, aunque no es un camisón, puede ser de lana, seda o algodón.

Tengo corazón sin ser persona, tengo bata sin ser mujer. y el hombre elegante me lleva delante.

Ahí vienen dos: uno se moja y el otro no.

Rodeo cuellos y cuellos, tanto de ellas como de ellos.