Mi padre al cuello la ata
y, poco a poco, la aprieta
hasta llegar a su meta.

Ahí vienen dos: uno se moja y el otro no.

¡Escapa, escapa! que esto que te digo, aunque no te obligo, te abriga y te tapa.

Redondo, redondo, sin tapa, sin fondo.

Para salir a la esquina ponte pan en el talón y camina.

Me pisas y no me quejo, me cepillas si me mancho, y con mi hermano gemelo bajo tu cama descanso.

Soy de piel o paño gordo y me adhiero a tu cuerpo, para que no pases frío cuando llega el invierno.

Chiquito, redondo, barrilito sin fondo.

Aunque las adornamos a ellas cuando no tenemos carreras, la gente tiene manía de no llamarnos enteras.

Con dos patas encorvadas y dos amplios ventanales quitan sol o dan visión según sean sus cristales.

Tamaño de una cazuela, tiene alas y no vuela.