Doce son los hermanitos,
uno es el benjamín,
siete son los mayorcitos
y los cuatro restantes
los más pequeñitos.
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Doce caballeros, nacidos del sol, todos mueren antes de los treinta y dos.
Son doce hermanas y todas gastan medias y, aunque, van numeradas todas son cantadas.
Tengo agujas y no sé coser, tengo números y no sé leer.
¿Qué cosa, qué cosa es? que vuela sin tener alas, y corre sin tener pies.
Brazos tengo desiguales y a mi ritmo se mueven los mortales.
¿Qué cosa no ha sido y tiene que ser, y que cuando sea dejará de ser?
Todos me esperan pero nunca llego, porque cuando llego yo desaparezco.
De aquí al domingo seis pasos, seis cielos que veo pasar, seis mañanas, seis ocasos ¿Cómo me debo llamar?
Aquí estamos doce hermanos; yo, que el segundo nací, soy el menor entre todos: ¿Cómo puede ser así?
Doce palomitas en un palomar, a la hora y a los cuartos salen a volar.
