Hay un hijo
que hace nacer
a la madre
que le dio el ser.

Cuatro puntos son y para distinguirlos necesitamos del sol.

Vuela sin alas, silba sin boca, azota sin manos y tú ni lo ves ni lo tocas.

Sin vacación en sus cursos, al principio son pequeños, suelen nacer en montañas y morir de marineros.

Vuela en el aire, pace en la tierra, se posa en los árboles, anda en la mano, se deshace en el horno y se ahoga en el agua.

Nicanor tenía un barco y con él surcaba el río; ¿era este un barco pequeño o este era un gran navío? Lee despacio, Encarnación, y hallarás la solución.

En verano barbudo y en invierno desnudo, ¡esto es muy duro!

Rompe y no tiene manos, corre y no tiene pies, sopla y no tiene boca, ¿Qué te parece que es?

Él es tío sin sobrinos, a todos calienta igual. Si no sabes de quién hablo, tras la primavera vendrá.

Son mis colores tan brillantes que el cielo alegro en un instante.

Van y llegan, se llevan lo que traen y lo que traen se llevan