Con «A» empieza mi nombre,
de las damas soy querido,
si me prenden voy seguro,
y, si me sueltan, perdido.

Dos hermanas diligentes que caminan al compás, con el pico por delante y los ojos por detrás.

Cuando pasa ¡cómo pisa!, deja rasa la camisa.

Pica, picando, colita arrastrando.

Pequeños, redondos, con agujeritos, valemos muy poco, solos o juntitos, mas de nosotros depende el buen vestir de la gente.

Pico sin tener enojos y, sin nacer, soy de corte, pero muchos, con arrojos, los dedos, viendo mi porte, me los meten por los ojos.

¿Quién es esa señora, que tiene la propiedad, de estirar bien lo arrugado y de arrugar lo estirado, con igual facilidad?

Una cosa que no es cosa y lo es.

Soy pequeña y afilada y pincho con mis puntadas.

Y lo es, y lo es y no me lo adivinas en un mes.

Locomotora no soy, mas cuando con vapor voy, dejo muy alisado si me usan con cuidado.