Pico sin tener enojos
y, sin nacer, soy de corte,
pero muchos, con arrojos,
los dedos, viendo mi porte,
me los meten por los ojos.

Largo, largo, como un camino y cabe en un «pucherino».

Una cosa que no es cosa y lo es.

Dos hermanas diligentes que caminan al compás, con el pico por delante y los ojos por detrás.

Soy pequeña y afilada y pincho con mis puntadas.

Pequeños, redondos, con agujeritos, valemos muy poco, solos o juntitos, mas de nosotros depende el buen vestir de la gente.

Primero ciega, luego pincha y todo une mientras camina.

¿Quién es esa señora, que tiene la propiedad, de estirar bien lo arrugado y de arrugar lo estirado, con igual facilidad?

Don dedín tiene un sombrero para no hacerse agujeros.

Te la digo, te la digo, te la vuelvo a repetir; te la digo veinte veces y no me la sabes decir.

Y lo es, y lo es y no me lo adivinas en un mes.