Dos hermanas diligentes
que caminan al compás,
con el pico por delante
y los ojos por detrás.

Cuando pasa ¡cómo pisa!, deja rasa la camisa.

Con «A» empieza mi nombre, de las damas soy querido, si me prenden voy seguro, y, si me sueltan, perdido.

Y lo es, y lo es y no me lo adivinas en un mes.

Don dedín tiene un sombrero para no hacerse agujeros.

Pica, picando, colita arrastrando.

Un pie grave, ardiente y plano, va dejando el campo llano y, al pasar, su calentura va dejando en la llanura.

Si bien empiezo con bo, no soy bota ni botijo, ¡bobo, tonto!, ¡qué lo he dicho!

¿Quién es esa señora, que tiene la propiedad, de estirar bien lo arrugado y de arrugar lo estirado, con igual facilidad?

Vengo al mundo a trabajar, y tengo tan mala suerte, que todos me pinchan el culo, y yo no me puedo quejar.

De mi ojo cuelga un hilo largo, que une las telas y hace las prendas.