Cruza los ríos,
también los mares,
vuela sin alas
a todas partes.

Campo blanco, semilla negra, dos que la ven, uno que la siembra.

Muy chiquito, chiquitito, que pone fin a lo escrito.

Dos son tres, tres son cuatro y cuatro son seis. ¿Qué son?

Cae de la torre y no se mata, cae en el agua y se desbarata.

Nunca bien supe escribir pero soy gran escribano; bien que te puedo servir, si me tomas en tu mano.

Bolita tengo tinta, también capucha tengo y escribo bien.

Blancos son los campos, las semillas negras, cinco son los bueyes que el arado llevan.

Sin ser árbol, tengo hojas, sin ser bestia, un buen lomo y mi nombre en cada tomo.

Aunque sea tan pequeño, siempre separo y siempre detengo.

Soy blanca como la nieve, me ponen sobre una mesa, para escribir sobre mí cuanto venga a la cabeza.