Cruza los ríos,
también los mares,
vuela sin alas
a todas partes.

Nunca bien supe escribir pero soy gran escribano; bien que te puedo servir, si me tomas en tu mano.

Campo blanco, semilla negra, dos que la ven, uno que la siembra.

Todas las palabras sé y, aunque todas las explico, nunca las pronunciaré.

Llanura blanca con flores negras; cinco bueyes aran en ella.

Cruza los ríos, también los mares, vuela sin alas a todas partes.

Corta bien y no es cuchillo, afila y no es afilador, y te presta sus servicios para que escribas mejor.

Muy chiquito, chiquitito, que pone fin a lo escrito.

Aunque sea tan pequeño, siempre separo y siempre detengo.

Si me mojas y me pegas viajará la mensajera.

Con sus páginas abiertas te va ilustrando la mente, si alguna vez lo prestaras, lo perderás para siempre.