Sabana blanca tendida,
mariquita negra
le baila encima.

Con sus páginas abiertas te va ilustrando la mente, si alguna vez lo prestaras, lo perderás para siempre.

Blancos son los campos, las semillas negras, cinco son los bueyes que el arado llevan.

Nunca bien supe escribir pero soy gran escribano; bien que te puedo servir, si me tomas en tu mano.

Campo blanco, flores negras, un arado, cinco yeguas.

Cae de la torre y no se mata, cae en el agua y se desbarata.

Yo salgo todos los días por eso me llaman diario. Estoy lleno de noticias, sucesos y comentarios.

Contengo todas las letras, los números y los signos, si me aprietan con los dedos escriben hasta los niños.

Corta bien y no es cuchillo, afila y no es afilador, y te presta sus servicios para que escribas mejor.

Es un sabio gordinflón, si le preguntan no habla, sabe todas las respuestas, tiene todas las palabras.

Suelo ir de mano en mano, hojas tengo y no soy flor, y aun teniendo muchas letras no soy de nadie deudor.