Si me mojas y me pegas
viajará la mensajera.

Todas las palabras sé y, aunque todas las explico, nunca las pronunciaré.

Cae de la torre y no se mata, cae en el agua y se desbarata.

Muy chiquito, chiquitito, que pone fin a lo escrito.

Sin ser árbol, tengo hojas, sin ser bestia, un buen lomo y mi nombre en cada tomo.

Llanura blanca con flores negras; cinco bueyes aran en ella.

Aunque sea tan pequeño, siempre separo y siempre detengo.

Blancos son los campos, las semillas negras, cinco son los bueyes que el arado llevan.

Dos son tres, tres son cuatro y cuatro son seis. ¿Qué son?

Por dentro carbón, por fuera madera, en tu maletón voy a la escuela.

Campo blanco, semilla negra, dos que la ven, uno que la siembra.