Con patas y espalda,
no se mueve ni anda.

Habla y no tiene boca, oye y no tiene oído, es chiquito y hace ruido, muchas veces se equivoca.

Golpe va, golpe viene y en su puesto se mantiene.

Como conoce la clave, gira por su laberinto y deja entrar al recinto.

Ruedo y ruedo, y en los bolsillos me quedo.

Durante el verano escondido, en el invierno encendido.

Con mi cara tan cuadrada, lisa o con dibujitos, resignada y por los suelos, me repito, me repito...

Me compran para dormir y me encanta sacudir. ¿Qué soy?

En un cuarto me arrinconan sin acordarse de mí, pero pronto van a buscarme cuando tienen que subir.

Lámina que no se ve y nos protege del viento. Aunque la atraviesa el sol, se empaña con el aliento.

Cuatro patas tiene y no puede andar también cabecera sin saber hablar.