Pozo hondo,
soga larga,
y si no se dobla
no alcanza.

Si los abro veo si los cierro sueño.

Sólo tres letras tengo pero tu peso yo sostengo. Si me tratas con cuidado, te llevaré a cualquier lado.

Pozo hondo, soga larga, y si no se dobla no alcanza.

Cinco hijitos tiene cada una y dan tortazos como ninguna.

Podrás tocarlos, podrás cortarlos, pero nunca contarlos.

Cinco hermanos muy unidos, que no se pueden mirar, cuando riñen aunque quieras, no los puedes separar.

Hay en la plaza nueva un monte, y en él dos cuevas. Más abajo un pozo hondo que tiene el brocal rojo. Altas ventanas, iguales, y en ellas, dos niñas bellas que, a través de los cristales, todo lo ven y lo observan.

Al dar la vuelta a la esquina tropecé con un convento, las monjas iban de blanco y el sacristán en el centro.

¿Qué instrumento se puede escuchar, pero no se puede ver ni tocar?

Dos hermanos sonrosados, juntos en silencio están, pero siempre necesitan separarse para hablar.