Cuando sonríes asoman
blancos como el azahar
unas cositas que cortan
y que pueden masticar.

Dos hermanos sonrosados, juntos en silencio están, pero siempre necesitan separarse para hablar.

Al revolver una esquina me encontré con un convento, las monjas vestidas de blanco, la superiora en el centro, más arriba dos ventanas, más todavía un par de espejos y en lo más alto la plaza donde pasean los caballeros.

Uno larguito, dos más bajitos, otro chico y flaco, y otro gordazo.

Dos niñas van a la par, y no se pueden mirar.

Dos niños en un andén, por más que se acerquen, no se ven. ¿Qué es?.

Porque no se caiga pagan, pero, si se cae, nadie se agacha a recogerlo.

Aunque sepas ésto, mago no serás, si no sabes dónde, lo digerirás.

¿Quién seré yo que encerrada soy donde quiera que voy, me encuentro siempre mojada y al cielo pegada estoy.

¿Qué es rojo por dentro, y amable por fuera?

Laterales parapetos, que van siempre por parejas, les encantan los secretos.