Adivina, adivinanza,
tiene un solo ojo
y una cara ancha.

Guardada en estrecha cárcel por soldados de marfil, está una roja culebra, que es la madre del mentir.

Tengo un tabique en el medio y dos ventanas a los lados por las que entra el aire puro y sale el ya respirado.

¿Quién seré yo que encerrada soy donde quiera que voy, me encuentro siempre mojada y al cielo pegada estoy.

Pozo hondo, soga larga, y si no se dobla no alcanza.

Dos niñas asomaditas, cada una a su ventana, lo ven y lo cuentan todo, sin decir una palabra.

Al revolver una esquina me encontré con un convento, las monjas vestidas de blanco, la superiora en el centro, más arriba dos ventanas, más todavía un par de espejos y en lo más alto la plaza donde pasean los caballeros.

Dos niñas van a la par, y no se pueden mirar.

Una señora, muy enseñoreada, siempre va en coche y siempre va mojada.

Dos niños en un andén, por más que se acerquen, no se ven. ¿Qué es?.

Parecen persianas, que suben y bajan.