Ahí vienen dos:
uno se moja
y el otro no.

Tienen justo cinco dedos como la mano; se rellenan en invierno, se vacían en verano.

Hoy cuando me levanté, puse uno en cada pie. Como no son los zapatos, dime tú... ¿qué puede ser?

Resuélveme este dilema: «soy una, pero soy media».

Una piel que es otra piel, una mano que no es mano y el frío se aguanta bien.

Redondito, redondón, no tiene tapa ni tapón.

Tamaño de una cazuela, tiene alas y no vuela.

Ani lloró todo el día; perdió lo que más quería

Guardado en invierno, lo luzco en verano, es mi único traje en sitios de baño.

Aunque las adornamos a ellas cuando no tenemos carreras, la gente tiene manía de no llamarnos enteras.

Chiquito, redondo, barrilito sin fondo.