Ahí vienen dos:
uno se moja
y el otro no.

Colgada voy por delante y al hombre hago elegante.

Una copa redonda y negra, boca arriba está vacía, boca abajo está llena.

Aunque la quite del agua, sigue en agua.

Dos buenas piernas tenemos y no podemos andar, pero el hombre sin nosotros no se puede presentar.

Tamaño de una cazuela, tiene alas y no vuela.

Tienen justo cinco dedos como la mano; se rellenan en invierno, se vacían en verano.

Con dos patas encorvadas y dos amplios ventanales quitan sol o dan visión según sean sus cristales.

Rodeo cuellos y cuellos, tanto de ellas como de ellos.

Dos hermanitos muy igualitos, en llegando a viejecitos abren los ojitos.

Por la noche me lo pongo, por el día me lo quito y en la siesta lo uso un poquito.