Ahí vienen dos:
uno se moja
y el otro no.

Chiquito, redondo, barrilito sin fondo.

Guardado en invierno, lo luzco en verano, es mi único traje en sitios de baño.

Una copa redonda y negra, boca arriba está vacía, boca abajo está llena.

Con varillas me sostengo y con la lluvia voy y vengo.

Tengo corazón sin ser persona, tengo bata sin ser mujer. y el hombre elegante me lleva delante.

Hoy cuando me levanté, puse uno en cada pie. Como no son los zapatos, dime tú... ¿qué puede ser?

Me pisas y no me quejo, me cepillas si me mancho, y con mi hermano gemelo bajo tu cama descanso.

Redondito, redondón, no tiene tapa ni tapón.

Tengo copa y no soy árbol, tengo alas y no soy pájaro; protejo del sol a mi amo, en invierno y en verano.

Santa con nombre de flor, y, a pesar de este retrato, me confunden con zapato.