Ahí vienen dos:
uno se moja
y el otro no.

Con varillas me sostengo y con la lluvia voy y vengo.

En las manos de las damas casi siempre estoy metido, unas veces desplegado otras veces recogido.

Tamaño de una cazuela, tiene alas y no vuela.

Tengo corazón sin ser persona, tengo bata sin ser mujer. y el hombre elegante me lleva delante.

Una piel que es otra piel, una mano que no es mano y el frío se aguanta bien.

Guardado en invierno, lo luzco en verano, es mi único traje en sitios de baño.

Redondo, redondo, sin tapa, sin fondo.

Mi padre al cuello la ata y, poco a poco, la aprieta hasta llegar a su meta.

Destacan en las orejas creyéndose independientes, van casi siempre en parejas.

Pisados, siempre en el suelo, recibiendo malos tratos, y sin señales de duelo.