Ahí vienen dos:
uno se moja
y el otro no.

Dos hermanitos muy igualitos, en llegando a viejecitos abren los ojitos.

Santa con nombre de flor, y, a pesar de este retrato, me confunden con zapato.

Ani lloró todo el día; perdió lo que más quería

Chiquito, redondo, barrilito sin fondo.

Una piel que es otra piel, una mano que no es mano y el frío se aguanta bien.

¡Escapa, escapa! que esto que te digo, aunque no te obligo, te abriga y te tapa.

Con dos patas encorvadas y dos amplios ventanales quitan sol o dan visión según sean sus cristales.

Redondo, redondo, sin tapa, sin fondo.

Tengo copa y no soy árbol, tengo alas y no soy pájaro; protejo del sol a mi amo, en invierno y en verano.

Tienen justo cinco dedos como la mano; se rellenan en invierno, se vacían en verano.