Ahí vienen dos:
uno se moja
y el otro no.

Tamaño de una cazuela, tiene alas y no vuela.

¡Escapa, escapa! que esto que te digo, aunque no te obligo, te abriga y te tapa.

Redondito, redondón, no tiene tapa ni tapón.

Me pones y me quitas, me tomas y me dejas, conmigo no tiritas y estoy hecho de madejas.

Destacan en las orejas creyéndose independientes, van casi siempre en parejas.

Santa con nombre de flor, y, a pesar de este retrato, me confunden con zapato.

Mi padre al cuello la ata y, poco a poco, la aprieta hasta llegar a su meta.

Me pisas y no me quejo, me cepillas si me mancho, y con mi hermano gemelo bajo tu cama descanso.

De pergaminos, o sedas, o papel hechos estamos; en verano gusto damos; las manos han de estar quedas, si es que nuestro oficio usamos.

Por la noche me lo pongo, por el día me lo quito y en la siesta lo uso un poquito.