Ahí vienen dos:
uno se moja
y el otro no.

Pisados, siempre en el suelo, recibiendo malos tratos, y sin señales de duelo.

Colgada voy por delante y al hombre hago elegante.

Tienen justo cinco dedos como la mano; se rellenan en invierno, se vacían en verano.

Vivo en el campo y en una ciudad grande, y soy chico pero me usan por igual, si dices mi nombre solo dirás la mitad.

Aunque la quite del agua, sigue en agua.

Nuestra dueña nos coloca uno a cada lado, siempre pendientes, siempre colgados.

Mi ser por un punto empieza, por un punto ha de acabar, el que mi nombre acierte sólo dirá la mitad.

Para salir a la esquina ponte pan en el talón y camina.

Resuélveme este dilema: «soy una, pero soy media».

Me pones y me quitas, me tomas y me dejas, conmigo no tiritas y estoy hecho de madejas.