Ahí vienen dos:
uno se moja
y el otro no.

Rodeo cuellos y cuellos, tanto de ellas como de ellos.

Mi padre al cuello la ata y, poco a poco, la aprieta hasta llegar a su meta.

Tienen justo cinco dedos como la mano; se rellenan en invierno, se vacían en verano.

De día llenos de carne, de noche con la boca al aire.

Ani lloró todo el día; perdió lo que más quería

Guardado en invierno, lo luzco en verano, es mi único traje en sitios de baño.

Se pone para dormir, aunque no es un camisón, puede ser de lana, seda o algodón.

Una piel que es otra piel, una mano que no es mano y el frío se aguanta bien.

Resuélveme este dilema: «soy una, pero soy media».

Por la noche me lo pongo, por el día me lo quito y en la siesta lo uso un poquito.