Ahí vienen dos:
uno se moja
y el otro no.

Con varillas me sostengo y con la lluvia voy y vengo.

Aunque la quite del agua, sigue en agua.

Aunque las adornamos a ellas cuando no tenemos carreras, la gente tiene manía de no llamarnos enteras.

Ahí vienen dos: uno se moja y el otro no.

Dos hermanitos muy igualitos, en llegando a viejecitos abren los ojitos.

Santa con nombre de flor, y, a pesar de este retrato, me confunden con zapato.

Mi ser por un punto empieza, por un punto ha de acabar, el que mi nombre acierte sólo dirá la mitad.

Con dos patas encorvadas y dos amplios ventanales quitan sol o dan visión según sean sus cristales.

Rodeo cuellos y cuellos, tanto de ellas como de ellos.

Chiquito, redondo, barrilito sin fondo.