Ahí vienen dos:
uno se moja
y el otro no.

Por la noche me lo pongo, por el día me lo quito y en la siesta lo uso un poquito.

Dos guaridas cálidas con sus escondrijos, para dos hermanas y sus quintillizos.

Hoy cuando me levanté, puse uno en cada pie. Como no son los zapatos, dime tú... ¿qué puede ser?

Nuestra dueña nos coloca uno a cada lado, siempre pendientes, siempre colgados.

Dos hermanitos muy igualitos, en llegando a viejecitos abren los ojitos.

Redondito, redondón, no tiene tapa ni tapón.

Se pone para dormir, aunque no es un camisón, puede ser de lana, seda o algodón.

Con varillas me sostengo y con la lluvia voy y vengo.

Aunque la quite del agua, sigue en agua.

Colgada voy por delante y al hombre hago elegante.