Ahí vienen dos:
uno se moja
y el otro no.

Dos guaridas cálidas con sus escondrijos, para dos hermanas y sus quintillizos.

Por la noche me lo pongo, por el día me lo quito y en la siesta lo uso un poquito.

Con varillas me sostengo y con la lluvia voy y vengo.

Colgada voy por delante y al hombre hago elegante.

Se pone para dormir, aunque no es un camisón, puede ser de lana, seda o algodón.

Chiquito, redondo, barrilito sin fondo.

Hoy cuando me levanté, puse uno en cada pie. Como no son los zapatos, dime tú... ¿qué puede ser?

Mi padre al cuello la ata y, poco a poco, la aprieta hasta llegar a su meta.

De día llenos de carne, de noche con la boca al aire.

En las manos de las damas casi siempre estoy metido, unas veces desplegado otras veces recogido.