Ahí vienen dos:
uno se moja
y el otro no.

Nuestra dueña nos coloca uno a cada lado, siempre pendientes, siempre colgados.

Ani lloró todo el día; perdió lo que más quería

Chiquito, redondo, barrilito sin fondo.

Dos guaridas cálidas con sus escondrijos, para dos hermanas y sus quintillizos.

Ahí vienen dos: uno se moja y el otro no.

Soy de piel o paño gordo y me adhiero a tu cuerpo, para que no pases frío cuando llega el invierno.

Una piel que es otra piel, una mano que no es mano y el frío se aguanta bien.

Me pisas y no me quejo, me cepillas si me mancho, y con mi hermano gemelo bajo tu cama descanso.

Con dos patas encorvadas y dos amplios ventanales quitan sol o dan visión según sean sus cristales.

Con varillas me sostengo y con la lluvia voy y vengo.