Ahí vienen dos:
uno se moja
y el otro no.

Tamaño de una cazuela, tiene alas y no vuela.

Aunque la quite del agua, sigue en agua.

Pisados, siempre en el suelo, recibiendo malos tratos, y sin señales de duelo.

Juntos, en ovillo, duermen los mellizos; cuando se separan, estirados andan.

De pergaminos, o sedas, o papel hechos estamos; en verano gusto damos; las manos han de estar quedas, si es que nuestro oficio usamos.

Soy de piel o paño gordo y me adhiero a tu cuerpo, para que no pases frío cuando llega el invierno.

Mi padre al cuello la ata y, poco a poco, la aprieta hasta llegar a su meta.

Vivo en el campo y en una ciudad grande, y soy chico pero me usan por igual, si dices mi nombre solo dirás la mitad.

Ani lloró todo el día; perdió lo que más quería

Se pone para dormir, aunque no es un camisón, puede ser de lana, seda o algodón.