Ahí vienen dos:
uno se moja
y el otro no.

Aunque las adornamos a ellas cuando no tenemos carreras, la gente tiene manía de no llamarnos enteras.

Ani lloró todo el día; perdió lo que más quería

Juntos, en ovillo, duermen los mellizos; cuando se separan, estirados andan.

Tamaño de una cazuela, tiene alas y no vuela.

Me pisas y no me quejo, me cepillas si me mancho, y con mi hermano gemelo bajo tu cama descanso.

Rodeo cuellos y cuellos, tanto de ellas como de ellos.

Guardado en invierno, lo luzco en verano, es mi único traje en sitios de baño.

Una copa redonda y negra, boca arriba está vacía, boca abajo está llena.

Chiquito, redondo, barrilito sin fondo.

Me pones y me quitas, me tomas y me dejas, conmigo no tiritas y estoy hecho de madejas.