Ahí vienen dos:
uno se moja
y el otro no.

Con varillas me sostengo y con la lluvia voy y vengo.

Aunque las adornamos a ellas cuando no tenemos carreras, la gente tiene manía de no llamarnos enteras.

Puedes llevarlo en el pelo y, a veces, en los zapatos, se coloca en la cintura y en el rabo de los gatos.

Con dos patas encorvadas y dos amplios ventanales quitan sol o dan visión según sean sus cristales.

Tienen justo cinco dedos como la mano; se rellenan en invierno, se vacían en verano.

Mi padre al cuello la ata y, poco a poco, la aprieta hasta llegar a su meta.

Ahí vienen dos: uno se moja y el otro no.

Redondito, redondón, no tiene tapa ni tapón.

Guardado en invierno, lo luzco en verano, es mi único traje en sitios de baño.

En tus manos estoy limpio, en tus ventanas me ensucio, si sucio, me ponen limpio, si limpio, me ponen sucio.