Ahí vienen dos:
uno se moja
y el otro no.

Hoy cuando me levanté, puse uno en cada pie. Como no son los zapatos, dime tú... ¿qué puede ser?

Una copa redonda y negra, boca arriba está vacía, boca abajo está llena.

Me lleváis, me traéis, y si sois nuevos quizás me mordéis.

Colgada voy por delante y al hombre hago elegante.

Con dos patas encorvadas y dos amplios ventanales quitan sol o dan visión según sean sus cristales.

Tienen justo cinco dedos como la mano; se rellenan en invierno, se vacían en verano.

Aunque la quite del agua, sigue en agua.

Puedes llevarlo en el pelo y, a veces, en los zapatos, se coloca en la cintura y en el rabo de los gatos.

Rodeo cuellos y cuellos, tanto de ellas como de ellos.

Mi ser por un punto empieza, por un punto ha de acabar, el que mi nombre acierte sólo dirá la mitad.