Ahí vienen dos:
uno se moja
y el otro no.

Una piel que es otra piel, una mano que no es mano y el frío se aguanta bien.

Soy de piel o paño gordo y me adhiero a tu cuerpo, para que no pases frío cuando llega el invierno.

Hoy cuando me levanté, puse uno en cada pie. Como no son los zapatos, dime tú... ¿qué puede ser?

Una copa redonda y negra, boca arriba está vacía, boca abajo está llena.

Mi ser por un punto empieza, por un punto ha de acabar, el que mi nombre acierte sólo dirá la mitad.

Dos guaridas cálidas con sus escondrijos, para dos hermanas y sus quintillizos.

Con varillas me sostengo y con la lluvia voy y vengo.

Aunque las adornamos a ellas cuando no tenemos carreras, la gente tiene manía de no llamarnos enteras.

Tienen justo cinco dedos como la mano; se rellenan en invierno, se vacían en verano.

Chiquito, redondo, barrilito sin fondo.