Ahí vienen dos:
uno se moja
y el otro no.

Pisados, siempre en el suelo, recibiendo malos tratos, y sin señales de duelo.

Dos guaridas cálidas con sus escondrijos, para dos hermanas y sus quintillizos.

Destacan en las orejas creyéndose independientes, van casi siempre en parejas.

De día llenos de carne, de noche con la boca al aire.

Mi padre al cuello la ata y, poco a poco, la aprieta hasta llegar a su meta.

Ahí vienen dos: uno se moja y el otro no.

Redondo, redondo, sin tapa, sin fondo.

Me pones y me quitas, me tomas y me dejas, conmigo no tiritas y estoy hecho de madejas.

Soy de piel o paño gordo y me adhiero a tu cuerpo, para que no pases frío cuando llega el invierno.

Dos hermanitos muy igualitos, en llegando a viejecitos abren los ojitos.