Al dar la vuelta a la esquina
tropecé con un convento,
las monjas iban de blanco
y el sacristán en el centro.

Dos hermanos sonrosados, juntos en silencio están, pero siempre necesitan separarse para hablar.

Si los abro veo si los cierro sueño.

Vive en la panza y se enseña en ciertas danzas.

Podrás tocarlos, podrás cortarlos, pero nunca contarlos.

Como la piedra son duros, para el perro un buen manjar, y sin ellos no podrías ni saltar ni caminar.

Cuando sonríes asoman blancos como el azahar unas cositas que cortan y que pueden masticar.

Hay en la plaza nueva un monte, y en él dos cuevas. Más abajo un pozo hondo que tiene el brocal rojo. Altas ventanas, iguales, y en ellas, dos niñas bellas que, a través de los cristales, todo lo ven y lo observan.

Unas son redondas, otras ovaladas, unas piensan mucho, otras casi nada.

Una señora, muy enseñoreada, siempre va en coche y siempre va mojada.

Pozo hondo, soga larga, y si no se dobla no alcanza.