Al dar la vuelta a la esquina
tropecé con un convento,
las monjas iban de blanco
y el sacristán en el centro.

Uno larguito, dos más bajitos, otro chico y flaco, y otro gordazo.

A muchos se lo suelen tomar si antes no se ha ido a pelar.

Si los abro veo si los cierro sueño.

Atrás panza y delante espinazo, aciértamelo pedazo de ganso.

Hay en la plaza nueva un monte, y en él dos cuevas. Más abajo un pozo hondo que tiene el brocal rojo. Altas ventanas, iguales, y en ellas, dos niñas bellas que, a través de los cristales, todo lo ven y lo observan.

Dos niñas asomaditas, cada una a su ventana, lo ven y lo cuentan todo, sin decir una palabra.

Cuando sonríes asoman blancos como el azahar unas cositas que cortan y que pueden masticar.

Parecen persianas, que suben y bajan.

Cinco hijitos tiene cada una y dan tortazos como ninguna.

Uno se cree superior, el otro inferior se siente, sin decirse nunca nada, mucho se quieren, tanto que, siempre se están besando.