Al dar la vuelta a la esquina
tropecé con un convento,
las monjas iban de blanco
y el sacristán en el centro.

Cueva con treinta y dos machacantes que dispone de un solo habitante.

Atrás panza y delante espinazo, aciértamelo pedazo de ganso.

Sólo tres letras tengo pero tu peso yo sostengo. Si me tratas con cuidado, te llevaré a cualquier lado.

Vive en la panza y se enseña en ciertas danzas.

Unas son redondas, otras ovaladas, unas piensan mucho, otras casi nada.

¿Qué planta será la que en el hombre está?

Enfundados siempre van y hay que tener cuidado con las patadas que dan.

Dos niñas asomaditas, cada una a su ventana, lo ven y lo cuentan todo, sin decir una palabra.

Hay en la plaza nueva un monte, y en él dos cuevas. Más abajo un pozo hondo que tiene el brocal rojo. Altas ventanas, iguales, y en ellas, dos niñas bellas que, a través de los cristales, todo lo ven y lo observan.

Guardada en estrecha cárcel por soldados de marfil, está una roja culebra, que es la madre del mentir.