Aunque sea tan pequeño,
siempre separo
y siempre detengo.

Dos son tres, tres son cuatro y cuatro son seis. ¿Qué son?

Jamás aprendí a escribir y soy muy gran escribana y, con invención galana, te suelo siempre servir sin cansar tarde y mañana.

Llanura blanca con flores negras; cinco bueyes aran en ella.

Soy pequeño, pequeñito, más con tal poder y arte que, si no me pegan bien, no van a ninguna parte.

Sin hablar puedo decir lo que mi dueño ha pensado; tengo un carro, aunque sin mula, y me muero en tres espacios.

Contengo todas las letras, los números y los signos, si me aprietan con los dedos escriben hasta los niños.

Corta bien y no es cuchillo, afila y no es afilador, y te presta sus servicios para que escribas mejor.

Campo blanco, semilla negra, dos que la ven, uno que la siembra.

Soy blanca como la nieve, me ponen sobre una mesa, para escribir sobre mí cuanto venga a la cabeza.

Cruza los ríos, también los mares, vuela sin alas a todas partes.