Aunque sea tan pequeño,
siempre separo
y siempre detengo.

Sin hablar puedo decir lo que mi dueño ha pensado; tengo un carro, aunque sin mula, y me muero en tres espacios.

Con sus páginas abiertas te va ilustrando la mente, si alguna vez lo prestaras, lo perderás para siempre.

Blancos son los campos, las semillas negras, cinco son los bueyes que el arado llevan.

Muy chiquito, chiquitito, que pone fin a lo escrito.

Con mis hojas bien unidas, que no me las lleva el viento, no doy sombra ni cobijo, pero enseño y entretengo.

Jamás aprendí a escribir y soy muy gran escribana y, con invención galana, te suelo siempre servir sin cansar tarde y mañana.

Cruza los ríos, también los mares, vuela sin alas a todas partes.

Dos son tres, tres son cuatro y cuatro son seis. ¿Qué son?

Bolita tengo tinta, también capucha tengo y escribo bien.

Campo blanco, semilla negra, dos que la ven, uno que la siembra.