Aunque sea tan pequeño,
siempre separo
y siempre detengo.

Muy chiquito, chiquitito, que pone fin a lo escrito.

Llanura blanca con flores negras; cinco bueyes aran en ella.

Bolita tengo tinta, también capucha tengo y escribo bien.

Sin hablar puedo decir lo que mi dueño ha pensado; tengo un carro, aunque sin mula, y me muero en tres espacios.

Sabana blanca tendida, mariquita negra le baila encima.

Aunque sea tan pequeño, siempre separo y siempre detengo.

Soy blanca como la nieve, me ponen sobre una mesa, para escribir sobre mí cuanto venga a la cabeza.

Con sus páginas abiertas te va ilustrando la mente, si alguna vez lo prestaras, lo perderás para siempre.

Todas las palabras sé y, aunque todas las explico, nunca las pronunciaré.

Jamás aprendí a escribir y soy muy gran escribana y, con invención galana, te suelo siempre servir sin cansar tarde y mañana.