Aunque sea tan pequeño,
siempre separo
y siempre detengo.

Jamás aprendí a escribir y soy muy gran escribana y, con invención galana, te suelo siempre servir sin cansar tarde y mañana.

Blancos son los campos, las semillas negras, cinco son los bueyes que el arado llevan.

Contengo todas las letras, los números y los signos, si me aprietan con los dedos escriben hasta los niños.

Dos son tres, tres son cuatro y cuatro son seis. ¿Qué son?

Cruza los ríos, también los mares, vuela sin alas a todas partes.

Cae de la torre y no se mata, cae en el agua y se desbarata.

Nunca bien supe escribir pero soy gran escribano; bien que te puedo servir, si me tomas en tu mano.

Por dentro carbón, por fuera madera, en tu maletón voy a la escuela.

Sabana blanca tendida, mariquita negra le baila encima.

Con sus páginas abiertas te va ilustrando la mente, si alguna vez lo prestaras, lo perderás para siempre.