Campo blanco,
semilla negra,
dos que la ven,
uno que la siembra.

Sin ser árbol, tengo hojas, sin ser bestia, un buen lomo y mi nombre en cada tomo.

Si me mojas y me pegas viajará la mensajera.

Yo salgo todos los días por eso me llaman diario. Estoy lleno de noticias, sucesos y comentarios.

Muy chiquito, chiquitito, que pone fin a lo escrito.

Cruza los ríos, también los mares, vuela sin alas a todas partes.

Todas las palabras sé y, aunque todas las explico, nunca las pronunciaré.

Campo blanco, semilla negra, dos que la ven, uno que la siembra.

Blancos son los campos, las semillas negras, cinco son los bueyes que el arado llevan.

Cae de la torre y no se mata, cae en el agua y se desbarata.

Dos son tres, tres son cuatro y cuatro son seis. ¿Qué son?