Campo blanco,
semilla negra,
dos que la ven,
uno que la siembra.

Sabana blanca tendida, mariquita negra le baila encima.

Aunque sea tan pequeño, siempre separo y siempre detengo.

Llanura blanca con flores negras; cinco bueyes aran en ella.

Muy chiquito, chiquitito, que pone fin a lo escrito.

Con sus páginas abiertas te va ilustrando la mente, si alguna vez lo prestaras, lo perderás para siempre.

Suelo ir de mano en mano, hojas tengo y no soy flor, y aun teniendo muchas letras no soy de nadie deudor.

Con mis hojas bien unidas, que no me las lleva el viento, no doy sombra ni cobijo, pero enseño y entretengo.

Como una ametralladora se escucha mi tableteo; pero estoy en la oficina, que mi oficio no es guerrero.

Si me mojas y me pegas viajará la mensajera.

Soy blanca como la nieve, me ponen sobre una mesa, para escribir sobre mí cuanto venga a la cabeza.