Campo blanco,
semilla negra,
dos que la ven,
uno que la siembra.
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Tengo hojas sin ser árbol, te hablo sin tener voz, si me abres no me quejo, adivina quien soy yo.
Jamás aprendí a escribir y soy muy gran escribana y, con invención galana, te suelo siempre servir sin cansar tarde y mañana.
Sabana blanca tendida, mariquita negra le baila encima.
Contengo todas las letras, los números y los signos, si me aprietan con los dedos escriben hasta los niños.
Sin ser árbol, tengo hojas, sin ser bestia, un buen lomo y mi nombre en cada tomo.
Nunca bien supe escribir pero soy gran escribano; bien que te puedo servir, si me tomas en tu mano.
Campo blanco, semilla negra, dos que la ven, uno que la siembra.
Cruza los ríos, también los mares, vuela sin alas a todas partes.
Bolita tengo tinta, también capucha tengo y escribo bien.
Blancos son los campos, las semillas negras, cinco son los bueyes que el arado llevan.
