Campo blanco,
semilla negra,
dos que la ven,
uno que la siembra.
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Tengo hojas sin ser árbol, te hablo sin tener voz, si me abres no me quejo, adivina quien soy yo.
Jamás aprendí a escribir y soy muy gran escribana y, con invención galana, te suelo siempre servir sin cansar tarde y mañana.
Contengo todas las letras, los números y los signos, si me aprietan con los dedos escriben hasta los niños.
Entre mis hojas se esconden hadas, princesas y duendes. Cuando me lees de noche, sin darte cuenta te duermes.
Campo blanco, semilla negra, dos que la ven, uno que la siembra.
Blancos son los campos, las semillas negras, cinco son los bueyes que el arado llevan.
Campo blanco, flores negras, un arado, cinco yeguas.
Todas las palabras sé y, aunque todas las explico, nunca las pronunciaré.
Llanura blanca con flores negras; cinco bueyes aran en ella.
Sin ser árbol, tengo hojas, sin ser bestia, un buen lomo y mi nombre en cada tomo.
