Campo blanco,
semilla negra,
dos que la ven,
uno que la siembra.
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Contengo todas las letras, los números y los signos, si me aprietan con los dedos escriben hasta los niños.
Campo blanco, semilla negra, dos que la ven, uno que la siembra.
Llanura blanca con flores negras; cinco bueyes aran en ella.
No me hace falta sacar pasaje: me mojan la espalda y me voy de viaje.
Blancos son los campos, las semillas negras, cinco son los bueyes que el arado llevan.
Bolita tengo tinta, también capucha tengo y escribo bien.
Con mis hojas bien unidas, que no me las lleva el viento, no doy sombra ni cobijo, pero enseño y entretengo.
Entre mis hojas se esconden hadas, princesas y duendes. Cuando me lees de noche, sin darte cuenta te duermes.
Con sus páginas abiertas te va ilustrando la mente, si alguna vez lo prestaras, lo perderás para siempre.
Por dentro carbón, por fuera madera, en tu maletón voy a la escuela.
