Campo blanco,
semilla negra,
dos que la ven,
uno que la siembra.
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Blancos son los campos, las semillas negras, cinco son los bueyes que el arado llevan.
Con sus páginas abiertas te va ilustrando la mente, si alguna vez lo prestaras, lo perderás para siempre.
Nunca bien supe escribir pero soy gran escribano; bien que te puedo servir, si me tomas en tu mano.
Suelo ir de mano en mano, hojas tengo y no soy flor, y aun teniendo muchas letras no soy de nadie deudor.
Muy chiquito, chiquitito, que pone fin a lo escrito.
Contengo todas las letras, los números y los signos, si me aprietan con los dedos escriben hasta los niños.
Llanura blanca con flores negras; cinco bueyes aran en ella.
Campo blanco, flores negras, un arado, cinco yeguas.
Si me mojas y me pegas viajará la mensajera.
Cae de la torre y no se mata, cae en el agua y se desbarata.
