Cargadas van, cargadas vienen
y en el camino no se detienen.

Garra pero no mata, pata pero no de vaca.

Mil damas en un camino sin polvo ni remolino.

Alas de mil colores y se pierden entre las flores.

Es negro como un curita y no se cansa de hacer bolitas.

Nace en la dehesa y come en tu mesa.

Nadie admira tu cantar, ni tus patas, ni tu pico, ya que todos quedan prendados de tu abanico.

María Penacho parió un muchacho, ni vivo ni muerto, ni hembra ni macho.

Verde como el campo, campo no es, habla como el hombre, hombre no es.

Viajeras somos de negros vestidos, debajo de las tejas hacemos los nidos.

¿Quién hace en los troncos su oscura casita y allí esconde, avara, cuanto necesita?