Colgada voy por delante
y al hombre hago elegante.

Santa con nombre de flor, y, a pesar de este retrato, me confunden con zapato.

Aunque la quite del agua, sigue en agua.

Me pisas y no me quejo, me cepillas si me mancho, y con mi hermano gemelo bajo tu cama descanso.

Con varillas me sostengo y con la lluvia voy y vengo.

Una copa redonda y negra, boca arriba está vacía, boca abajo está llena.

Dos buenas piernas tenemos y no podemos andar, pero el hombre sin nosotros no se puede presentar.

Soy de piel o paño gordo y me adhiero a tu cuerpo, para que no pases frío cuando llega el invierno.

Hoy cuando me levanté, puse uno en cada pie. Como no son los zapatos, dime tú... ¿qué puede ser?

Resuélveme este dilema: «soy una, pero soy media».

Me lleváis, me traéis, y si sois nuevos quizás me mordéis.