Colgada voy por delante
y al hombre hago elegante.

Aunque las adornamos a ellas cuando no tenemos carreras, la gente tiene manía de no llamarnos enteras.

Tienen justo cinco dedos como la mano; se rellenan en invierno, se vacían en verano.

¡Escapa, escapa! que esto que te digo, aunque no te obligo, te abriga y te tapa.

Juntos, en ovillo, duermen los mellizos; cuando se separan, estirados andan.

Colgada voy por delante y al hombre hago elegante.

Tamaño de una cazuela, tiene alas y no vuela.

Aunque la quite del agua, sigue en agua.

Guardado en invierno, lo luzco en verano, es mi único traje en sitios de baño.

Tengo cinco habitaciones, en cada una un inquilino, en invierno cuando hace frío, están todos calentitos.

Chiquito, redondo, barrilito sin fondo.