Colgada voy por delante
y al hombre hago elegante.

Para salir a la esquina ponte pan en el talón y camina.

Pisados, siempre en el suelo, recibiendo malos tratos, y sin señales de duelo.

Me lleváis, me traéis, y si sois nuevos quizás me mordéis.

Con varillas me sostengo y con la lluvia voy y vengo.

Redondo, redondo, sin tapa, sin fondo.

Redondito, redondón, no tiene tapa ni tapón.

Por la noche me lo pongo, por el día me lo quito y en la siesta lo uso un poquito.

Hoy cuando me levanté, puse uno en cada pie. Como no son los zapatos, dime tú... ¿qué puede ser?

Me pones y me quitas, me tomas y me dejas, conmigo no tiritas y estoy hecho de madejas.

Ani lloró todo el día; perdió lo que más quería