Colgada voy por delante
y al hombre hago elegante.

Tamaño de una cazuela, tiene alas y no vuela.

Con dos patas encorvadas y dos amplios ventanales quitan sol o dan visión según sean sus cristales.

Se pone para dormir, aunque no es un camisón, puede ser de lana, seda o algodón.

Una piel que es otra piel, una mano que no es mano y el frío se aguanta bien.

Soy de piel o paño gordo y me adhiero a tu cuerpo, para que no pases frío cuando llega el invierno.

Redondo, redondo, sin tapa, sin fondo.

Me pones y me quitas, me tomas y me dejas, conmigo no tiritas y estoy hecho de madejas.

Dos hermanitos muy igualitos, en llegando a viejecitos abren los ojitos.

Con varillas me sostengo y con la lluvia voy y vengo.

Ani lloró todo el día; perdió lo que más quería