Colgada voy por delante
y al hombre hago elegante.

Ahí vienen dos: uno se moja y el otro no.

De día llenos de carne, de noche con la boca al aire.

Rodeo cuellos y cuellos, tanto de ellas como de ellos.

Con dos patas encorvadas y dos amplios ventanales quitan sol o dan visión según sean sus cristales.

Destacan en las orejas creyéndose independientes, van casi siempre en parejas.

Me lleváis, me traéis, y si sois nuevos quizás me mordéis.

Hoy cuando me levanté, puse uno en cada pie. Como no son los zapatos, dime tú... ¿qué puede ser?

Me pones y me quitas, me tomas y me dejas, conmigo no tiritas y estoy hecho de madejas.

Dos buenas piernas tenemos y no podemos andar, pero el hombre sin nosotros no se puede presentar.

Ani lloró todo el día; perdió lo que más quería