Colgada voy por delante
y al hombre hago elegante.

Con dos patas encorvadas y dos amplios ventanales quitan sol o dan visión según sean sus cristales.

Una copa redonda y negra, boca arriba está vacía, boca abajo está llena.

Aunque las adornamos a ellas cuando no tenemos carreras, la gente tiene manía de no llamarnos enteras.

Ani lloró todo el día; perdió lo que más quería

Tamaño de una cazuela, tiene alas y no vuela.

Santa con nombre de flor, y, a pesar de este retrato, me confunden con zapato.

Aunque la quite del agua, sigue en agua.

Destacan en las orejas creyéndose independientes, van casi siempre en parejas.

Hoy cuando me levanté, puse uno en cada pie. Como no son los zapatos, dime tú... ¿qué puede ser?

Guardado en invierno, lo luzco en verano, es mi único traje en sitios de baño.