Colgada voy por delante
y al hombre hago elegante.

Para salir a la esquina ponte pan en el talón y camina.

Se pone para dormir, aunque no es un camisón, puede ser de lana, seda o algodón.

Mi padre al cuello la ata y, poco a poco, la aprieta hasta llegar a su meta.

Redondito, redondón, no tiene tapa ni tapón.

Tengo copa y no soy árbol, tengo alas y no soy pájaro; protejo del sol a mi amo, en invierno y en verano.

Mi ser por un punto empieza, por un punto ha de acabar, el que mi nombre acierte sólo dirá la mitad.

Una piel que es otra piel, una mano que no es mano y el frío se aguanta bien.

Ani lloró todo el día; perdió lo que más quería

Resuélveme este dilema: «soy una, pero soy media».

Tamaño de una cazuela, tiene alas y no vuela.