Colgada voy por delante
y al hombre hago elegante.

Con dos patas encorvadas y dos amplios ventanales quitan sol o dan visión según sean sus cristales.

Chiquito, redondo, barrilito sin fondo.

Juntos, en ovillo, duermen los mellizos; cuando se separan, estirados andan.

Santa con nombre de flor, y, a pesar de este retrato, me confunden con zapato.

Tengo copa y no soy árbol, tengo alas y no soy pájaro; protejo del sol a mi amo, en invierno y en verano.

Soy de piel o paño gordo y me adhiero a tu cuerpo, para que no pases frío cuando llega el invierno.

Por la noche me lo pongo, por el día me lo quito y en la siesta lo uso un poquito.

Tienen justo cinco dedos como la mano; se rellenan en invierno, se vacían en verano.

Mi padre al cuello la ata y, poco a poco, la aprieta hasta llegar a su meta.

Redondo, redondo, sin tapa, sin fondo.