Colgada voy por delante
y al hombre hago elegante.

Redondito, redondón, no tiene tapa ni tapón.

Rodeo cuellos y cuellos, tanto de ellas como de ellos.

Ahí vienen dos: uno se moja y el otro no.

Con dos patas encorvadas y dos amplios ventanales quitan sol o dan visión según sean sus cristales.

Santa con nombre de flor, y, a pesar de este retrato, me confunden con zapato.

Guardado en invierno, lo luzco en verano, es mi único traje en sitios de baño.

Aunque las adornamos a ellas cuando no tenemos carreras, la gente tiene manía de no llamarnos enteras.

Hoy cuando me levanté, puse uno en cada pie. Como no son los zapatos, dime tú... ¿qué puede ser?

Dos buenas piernas tenemos y no podemos andar, pero el hombre sin nosotros no se puede presentar.

Tengo copa y no soy árbol, tengo alas y no soy pájaro; protejo del sol a mi amo, en invierno y en verano.