Colgada voy por delante
y al hombre hago elegante.

Juntos, en ovillo, duermen los mellizos; cuando se separan, estirados andan.

Con dos patas encorvadas y dos amplios ventanales quitan sol o dan visión según sean sus cristales.

Tengo corazón sin ser persona, tengo bata sin ser mujer. y el hombre elegante me lleva delante.

Tamaño de una cazuela, tiene alas y no vuela.

De día llenos de carne, de noche con la boca al aire.

Mi padre al cuello la ata y, poco a poco, la aprieta hasta llegar a su meta.

Una copa redonda y negra, boca arriba está vacía, boca abajo está llena.

Para salir a la esquina ponte pan en el talón y camina.

Dos guaridas cálidas con sus escondrijos, para dos hermanas y sus quintillizos.

Chiquito, redondo, barrilito sin fondo.