Con dos patas encorvadas
y dos amplios ventanales
quitan sol o dan visión
según sean sus cristales.

Dos buenas piernas tenemos y no podemos andar, pero el hombre sin nosotros no se puede presentar.

Tamaño de una cazuela, tiene alas y no vuela.

Con varillas me sostengo y con la lluvia voy y vengo.

Una piel que es otra piel, una mano que no es mano y el frío se aguanta bien.

Aunque la quite del agua, sigue en agua.

Mi padre al cuello la ata y, poco a poco, la aprieta hasta llegar a su meta.

Ani lloró todo el día; perdió lo que más quería

Ahí vienen dos: uno se moja y el otro no.

Hoy cuando me levanté, puse uno en cada pie. Como no son los zapatos, dime tú... ¿qué puede ser?

Me pisas y no me quejo, me cepillas si me mancho, y con mi hermano gemelo bajo tu cama descanso.