Con dos patas encorvadas
y dos amplios ventanales
quitan sol o dan visión
según sean sus cristales.

Dos hermanitos muy igualitos, en llegando a viejecitos abren los ojitos.

Nuestra dueña nos coloca uno a cada lado, siempre pendientes, siempre colgados.

Tamaño de una cazuela, tiene alas y no vuela.

Ani lloró todo el día; perdió lo que más quería

Tengo corazón sin ser persona, tengo bata sin ser mujer. y el hombre elegante me lleva delante.

Una piel que es otra piel, una mano que no es mano y el frío se aguanta bien.

Ahí vienen dos: uno se moja y el otro no.

Dos guaridas cálidas con sus escondrijos, para dos hermanas y sus quintillizos.

Hoy cuando me levanté, puse uno en cada pie. Como no son los zapatos, dime tú... ¿qué puede ser?

El pie tapo al instante igual que si fuera un guante.