Con dos patas encorvadas
y dos amplios ventanales
quitan sol o dan visión
según sean sus cristales.

Me pisas y no me quejo, me cepillas si me mancho, y con mi hermano gemelo bajo tu cama descanso.

Destacan en las orejas creyéndose independientes, van casi siempre en parejas.

Ani lloró todo el día; perdió lo que más quería

Resuélveme este dilema: «soy una, pero soy media».

Redondo, redondo, sin tapa, sin fondo.

Mi ser por un punto empieza, por un punto ha de acabar, el que mi nombre acierte sólo dirá la mitad.

Tienen justo cinco dedos como la mano; se rellenan en invierno, se vacían en verano.

Aunque la quite del agua, sigue en agua.

Redondito, redondón, no tiene tapa ni tapón.

Mi padre al cuello la ata y, poco a poco, la aprieta hasta llegar a su meta.