Con dos patas encorvadas
y dos amplios ventanales
quitan sol o dan visión
según sean sus cristales.

Tamaño de una cazuela, tiene alas y no vuela.

Resuélveme este dilema: «soy una, pero soy media».

Nuestra dueña nos coloca uno a cada lado, siempre pendientes, siempre colgados.

Chiquito, redondo, barrilito sin fondo.

El pie tapo al instante igual que si fuera un guante.

Me lleváis, me traéis, y si sois nuevos quizás me mordéis.

Redondo, redondo, sin tapa, sin fondo.

Me pones y me quitas, me tomas y me dejas, conmigo no tiritas y estoy hecho de madejas.

Me pisas y no me quejo, me cepillas si me mancho, y con mi hermano gemelo bajo tu cama descanso.

Mi padre al cuello la ata y, poco a poco, la aprieta hasta llegar a su meta.