Con dos patas encorvadas
y dos amplios ventanales
quitan sol o dan visión
según sean sus cristales.

Pisados, siempre en el suelo, recibiendo malos tratos, y sin señales de duelo.

Tamaño de una cazuela, tiene alas y no vuela.

Me pones y me quitas, me tomas y me dejas, conmigo no tiritas y estoy hecho de madejas.

Puedes llevarlo en el pelo y, a veces, en los zapatos, se coloca en la cintura y en el rabo de los gatos.

Colgada voy por delante y al hombre hago elegante.

Dos guaridas cálidas con sus escondrijos, para dos hermanas y sus quintillizos.

Redondo, redondo, sin tapa, sin fondo.

Una piel que es otra piel, una mano que no es mano y el frío se aguanta bien.

Resuélveme este dilema: «soy una, pero soy media».

Tienen justo cinco dedos como la mano; se rellenan en invierno, se vacían en verano.