Con dos patas encorvadas
y dos amplios ventanales
quitan sol o dan visión
según sean sus cristales.

Tengo copa y no soy árbol, tengo alas y no soy pájaro; protejo del sol a mi amo, en invierno y en verano.

Me pisas y no me quejo, me cepillas si me mancho, y con mi hermano gemelo bajo tu cama descanso.

Tienen justo cinco dedos como la mano; se rellenan en invierno, se vacían en verano.

Una piel que es otra piel, una mano que no es mano y el frío se aguanta bien.

¡Escapa, escapa! que esto que te digo, aunque no te obligo, te abriga y te tapa.

No he de darte más razones, sin mi perderías los pantalones.

Aunque la quite del agua, sigue en agua.

Una copa redonda y negra, boca arriba está vacía, boca abajo está llena.

Me pones y me quitas, me tomas y me dejas, conmigo no tiritas y estoy hecho de madejas.

Ani lloró todo el día; perdió lo que más quería