Con dos patas encorvadas
y dos amplios ventanales
quitan sol o dan visión
según sean sus cristales.

Tengo copa y no soy árbol, tengo alas y no soy pájaro; protejo del sol a mi amo, en invierno y en verano.

Por la noche me lo pongo, por el día me lo quito y en la siesta lo uso un poquito.

Se pone para dormir, aunque no es un camisón, puede ser de lana, seda o algodón.

¡Escapa, escapa! que esto que te digo, aunque no te obligo, te abriga y te tapa.

Tienen justo cinco dedos como la mano; se rellenan en invierno, se vacían en verano.

Mi padre al cuello la ata y, poco a poco, la aprieta hasta llegar a su meta.

Hoy cuando me levanté, puse uno en cada pie. Como no son los zapatos, dime tú... ¿qué puede ser?

Santa con nombre de flor, y, a pesar de este retrato, me confunden con zapato.

Me pisas y no me quejo, me cepillas si me mancho, y con mi hermano gemelo bajo tu cama descanso.

Rodeo cuellos y cuellos, tanto de ellas como de ellos.