Con dos patas encorvadas
y dos amplios ventanales
quitan sol o dan visión
según sean sus cristales.

Con dos patas encorvadas y dos amplios ventanales quitan sol o dan visión según sean sus cristales.

Destacan en las orejas creyéndose independientes, van casi siempre en parejas.

Nuestra dueña nos coloca uno a cada lado, siempre pendientes, siempre colgados.

Tengo cinco habitaciones, en cada una un inquilino, en invierno cuando hace frío, están todos calentitos.

Chiquito, redondo, barrilito sin fondo.

Tamaño de una cazuela, tiene alas y no vuela.

Mi padre al cuello la ata y, poco a poco, la aprieta hasta llegar a su meta.

Pisados, siempre en el suelo, recibiendo malos tratos, y sin señales de duelo.

Ani lloró todo el día; perdió lo que más quería

Santa con nombre de flor, y, a pesar de este retrato, me confunden con zapato.