Con dos patas encorvadas
y dos amplios ventanales
quitan sol o dan visión
según sean sus cristales.

Por la noche me lo pongo, por el día me lo quito y en la siesta lo uso un poquito.

Con varillas me sostengo y con la lluvia voy y vengo.

Mi padre al cuello la ata y, poco a poco, la aprieta hasta llegar a su meta.

De día llenos de carne, de noche con la boca al aire.

Ani lloró todo el día; perdió lo que más quería

Soy de piel o paño gordo y me adhiero a tu cuerpo, para que no pases frío cuando llega el invierno.

Se pone para dormir, aunque no es un camisón, puede ser de lana, seda o algodón.

Ahí vienen dos: uno se moja y el otro no.

Redondito, redondón, no tiene tapa ni tapón.

Me pones y me quitas, me tomas y me dejas, conmigo no tiritas y estoy hecho de madejas.