Con dos patas encorvadas
y dos amplios ventanales
quitan sol o dan visión
según sean sus cristales.

Se pone para dormir, aunque no es un camisón, puede ser de lana, seda o algodón.

Dos guaridas cálidas con sus escondrijos, para dos hermanas y sus quintillizos.

Aunque la quite del agua, sigue en agua.

Mi ser por un punto empieza, por un punto ha de acabar, el que mi nombre acierte sólo dirá la mitad.

Juntos, en ovillo, duermen los mellizos; cuando se separan, estirados andan.

Ani lloró todo el día; perdió lo que más quería

Mi padre al cuello la ata y, poco a poco, la aprieta hasta llegar a su meta.

Vivo en el campo y en una ciudad grande, y soy chico pero me usan por igual, si dices mi nombre solo dirás la mitad.

Tengo copa y no soy árbol, tengo alas y no soy pájaro; protejo del sol a mi amo, en invierno y en verano.

Colgada voy por delante y al hombre hago elegante.