Con dos patas encorvadas
y dos amplios ventanales
quitan sol o dan visión
según sean sus cristales.

¡Escapa, escapa! que esto que te digo, aunque no te obligo, te abriga y te tapa.

Mi ser por un punto empieza, por un punto ha de acabar, el que mi nombre acierte sólo dirá la mitad.

Tengo copa y no soy árbol, tengo alas y no soy pájaro; protejo del sol a mi amo, en invierno y en verano.

Pisados, siempre en el suelo, recibiendo malos tratos, y sin señales de duelo.

Mi padre al cuello la ata y, poco a poco, la aprieta hasta llegar a su meta.

Juntos, en ovillo, duermen los mellizos; cuando se separan, estirados andan.

Ani lloró todo el día; perdió lo que más quería

Se pone para dormir, aunque no es un camisón, puede ser de lana, seda o algodón.

Vivo en el campo y en una ciudad grande, y soy chico pero me usan por igual, si dices mi nombre solo dirás la mitad.

Tengo corazón sin ser persona, tengo bata sin ser mujer. y el hombre elegante me lleva delante.