Con dos patas encorvadas
y dos amplios ventanales
quitan sol o dan visión
según sean sus cristales.

Me pones y me quitas, me tomas y me dejas, conmigo no tiritas y estoy hecho de madejas.

Se pone para dormir, aunque no es un camisón, puede ser de lana, seda o algodón.

Aunque las adornamos a ellas cuando no tenemos carreras, la gente tiene manía de no llamarnos enteras.

Puedes llevarlo en el pelo y, a veces, en los zapatos, se coloca en la cintura y en el rabo de los gatos.

Mi padre al cuello la ata y, poco a poco, la aprieta hasta llegar a su meta.

Tamaño de una cazuela, tiene alas y no vuela.

Redondo, redondo, sin tapa, sin fondo.

Colgada voy por delante y al hombre hago elegante.

Destacan en las orejas creyéndose independientes, van casi siempre en parejas.

Tienen justo cinco dedos como la mano; se rellenan en invierno, se vacían en verano.