Con dos patas encorvadas
y dos amplios ventanales
quitan sol o dan visión
según sean sus cristales.

¡Escapa, escapa! que esto que te digo, aunque no te obligo, te abriga y te tapa.

Colgada voy por delante y al hombre hago elegante.

Guardado en invierno, lo luzco en verano, es mi único traje en sitios de baño.

Tamaño de una cazuela, tiene alas y no vuela.

No he de darte más razones, sin mi perderías los pantalones.

Hoy cuando me levanté, puse uno en cada pie. Como no son los zapatos, dime tú... ¿qué puede ser?

Me pones y me quitas, me tomas y me dejas, conmigo no tiritas y estoy hecho de madejas.

Redondo, redondo, sin tapa, sin fondo.

Aunque la quite del agua, sigue en agua.

Destacan en las orejas creyéndose independientes, van casi siempre en parejas.