Con dos patas encorvadas
y dos amplios ventanales
quitan sol o dan visión
según sean sus cristales.

Tengo copa y no soy árbol, tengo alas y no soy pájaro; protejo del sol a mi amo, en invierno y en verano.

Mi ser por un punto empieza, por un punto ha de acabar, el que mi nombre acierte sólo dirá la mitad.

Tamaño de una cazuela, tiene alas y no vuela.

Ani lloró todo el día; perdió lo que más quería

Nuestra dueña nos coloca uno a cada lado, siempre pendientes, siempre colgados.

Me pisas y no me quejo, me cepillas si me mancho, y con mi hermano gemelo bajo tu cama descanso.

Para salir a la esquina ponte pan en el talón y camina.

Redondo, redondo, sin tapa, sin fondo.

Dos guaridas cálidas con sus escondrijos, para dos hermanas y sus quintillizos.

Mi padre al cuello la ata y, poco a poco, la aprieta hasta llegar a su meta.