En las manos de las damas
casi siempre estoy metido,
unas veces desplegado
otras veces recogido.

Mi padre al cuello la ata y, poco a poco, la aprieta hasta llegar a su meta.

Tamaño de una cazuela, tiene alas y no vuela.

Me pones y me quitas, me tomas y me dejas, conmigo no tiritas y estoy hecho de madejas.

Mi ser por un punto empieza, por un punto ha de acabar, el que mi nombre acierte sólo dirá la mitad.

Santa con nombre de flor, y, a pesar de este retrato, me confunden con zapato.

¡Escapa, escapa! que esto que te digo, aunque no te obligo, te abriga y te tapa.

Me lleváis, me traéis, y si sois nuevos quizás me mordéis.

Con varillas me sostengo y con la lluvia voy y vengo.

Ani lloró todo el día; perdió lo que más quería

Rodeo cuellos y cuellos, tanto de ellas como de ellos.