Contengo todas las letras,
los números y los signos,
si me aprietan con los dedos
escriben hasta los niños.

Con mis hojas bien unidas, que no me las lleva el viento, no doy sombra ni cobijo, pero enseño y entretengo.

Soy blanca como la nieve, me ponen sobre una mesa, para escribir sobre mí cuanto venga a la cabeza.

Muy chiquito, chiquitito, que pone fin a lo escrito.

Blancos son los campos, las semillas negras, cinco son los bueyes que el arado llevan.

Aunque sea tan pequeño, siempre separo y siempre detengo.

Cae de la torre y no se mata, cae en el agua y se desbarata.

Campo blanco, flores negras, un arado, cinco yeguas.

Soy pequeño, pequeñito, más con tal poder y arte que, si no me pegan bien, no van a ninguna parte.

Entre mis hojas se esconden hadas, princesas y duendes. Cuando me lees de noche, sin darte cuenta te duermes.

Cruza los ríos, también los mares, vuela sin alas a todas partes.