Contengo todas las letras,
los números y los signos,
si me aprietan con los dedos
escriben hasta los niños.

Por dentro carbón, por fuera madera, en tu maletón voy a la escuela.

Aunque sea tan pequeño, siempre separo y siempre detengo.

Sabana blanca tendida, mariquita negra le baila encima.

Una palomita, blanca y negra; vuela sin alas y habla sin lengua.

Como una ametralladora se escucha mi tableteo; pero estoy en la oficina, que mi oficio no es guerrero.

Sin hablar puedo decir lo que mi dueño ha pensado; tengo un carro, aunque sin mula, y me muero en tres espacios.

Soy blanca como la nieve, me ponen sobre una mesa, para escribir sobre mí cuanto venga a la cabeza.

Soy pequeño, pequeñito, más con tal poder y arte que, si no me pegan bien, no van a ninguna parte.

Todas las palabras sé y, aunque todas las explico, nunca las pronunciaré.

Sin ser árbol, tengo hojas, sin ser bestia, un buen lomo y mi nombre en cada tomo.