Contengo todas las letras,
los números y los signos,
si me aprietan con los dedos
escriben hasta los niños.

No me hace falta sacar pasaje: me mojan la espalda y me voy de viaje.

Yo salgo todos los días por eso me llaman diario. Estoy lleno de noticias, sucesos y comentarios.

Dos son tres, tres son cuatro y cuatro son seis. ¿Qué son?

Entre mis hojas se esconden hadas, princesas y duendes. Cuando me lees de noche, sin darte cuenta te duermes.

Por dentro carbón, por fuera madera, en tu maletón voy a la escuela.

Soy pequeño, pequeñito, más con tal poder y arte que, si no me pegan bien, no van a ninguna parte.

Sabana blanca tendida, mariquita negra le baila encima.

Blancos son los campos, las semillas negras, cinco son los bueyes que el arado llevan.

Con mis hojas bien unidas, que no me las lleva el viento, no doy sombra ni cobijo, pero enseño y entretengo.

Como una ametralladora se escucha mi tableteo; pero estoy en la oficina, que mi oficio no es guerrero.