Contengo todas las letras,
los números y los signos,
si me aprietan con los dedos
escriben hasta los niños.

Soy pequeño, pequeñito, más con tal poder y arte que, si no me pegan bien, no van a ninguna parte.

Cruza los ríos, también los mares, vuela sin alas a todas partes.

Blancos son los campos, las semillas negras, cinco son los bueyes que el arado llevan.

Aunque sea tan pequeño, siempre separo y siempre detengo.

Con sus páginas abiertas te va ilustrando la mente, si alguna vez lo prestaras, lo perderás para siempre.

Sin ser árbol, tengo hojas, sin ser bestia, un buen lomo y mi nombre en cada tomo.

Tengo muchas hojas y flores no tengo mas si tú me mojas yo me siento enfermo.

Muy chiquito, chiquitito, que pone fin a lo escrito.

No me hace falta sacar pasaje: me mojan la espalda y me voy de viaje.

Con mis hojas bien unidas, que no me las lleva el viento, no doy sombra ni cobijo, pero enseño y entretengo.