Contengo todas las letras,
los números y los signos,
si me aprietan con los dedos
escriben hasta los niños.

Sin hablar puedo decir lo que mi dueño ha pensado; tengo un carro, aunque sin mula, y me muero en tres espacios.

Tengo hojas sin ser árbol, te hablo sin tener voz, si me abres no me quejo, adivina quien soy yo.

Sabana blanca tendida, mariquita negra le baila encima.

Campo blanco, flores negras, un arado, cinco yeguas.

Campo blanco, semilla negra, dos que la ven, uno que la siembra.

Con mis hojas bien unidas, que no me las lleva el viento, no doy sombra ni cobijo, pero enseño y entretengo.

Sin ser árbol, tengo hojas, sin ser bestia, un buen lomo y mi nombre en cada tomo.

Bolita tengo tinta, también capucha tengo y escribo bien.

Muy chiquito, chiquitito, que pone fin a lo escrito.

Como una ametralladora se escucha mi tableteo; pero estoy en la oficina, que mi oficio no es guerrero.