Dama da,
dama deja,
y no se queja
de lo que deja.

¿Quién es esa señora, que tiene la propiedad, de estirar bien lo arrugado y de arrugar lo estirado, con igual facilidad?

Seguro que en tu casa está si no lo sabes no importa. Pero ¿qué cosa será que cuanto más larga más corta?

Con «A» empieza mi nombre, de las damas soy querido, si me prenden voy seguro, y, si me sueltan, perdido.

Y lo es, y lo es y no me lo adivinas en un mes.

Dos hermanas diligentes que caminan al compás, con el pico por delante y los ojos por detrás.

Tengo pie y no tengo boca, hilo meto, hilo asomo, tengo dientes y no como.

Pica, picando, colita arrastrando.

Soy pequeña y afilada y pincho con mis puntadas.

Un pie grave, ardiente y plano, va dejando el campo llano y, al pasar, su calentura va dejando en la llanura.

Primero ciega, luego pincha y todo une mientras camina.