Dama da,
dama deja,
y no se queja
de lo que deja.

Pequeños, redondos, con agujeritos, valemos muy poco, solos o juntitos, mas de nosotros depende el buen vestir de la gente.

Soy alta y delgada, tengo un ojo, hago vestidos y no me los pongo.

Un pie grave, ardiente y plano, va dejando el campo llano y, al pasar, su calentura va dejando en la llanura.

Siempre de mí dicen algo, aunque muy humilde soy; no soy señor y me tratan, con la nobleza del don.

Soy pequeña y afilada y pincho con mis puntadas.

De mi ojo cuelga un hilo largo, que une las telas y hace las prendas.

Dos hermanas diligentes que caminan al compás, con el pico por delante y los ojos por detrás.

Tengo pie y no tengo boca, hilo meto, hilo asomo, tengo dientes y no como.

¿Quién es esa señora, que tiene la propiedad, de estirar bien lo arrugado y de arrugar lo estirado, con igual facilidad?

Tan largo como un camino, proviene de vegetal, y a pesar de su extensión, en un cesto puede estar.