De día llenos de carne,
de noche con la boca al aire.

Mi ser por un punto empieza, por un punto ha de acabar, el que mi nombre acierte sólo dirá la mitad.

Me pones y me quitas, me tomas y me dejas, conmigo no tiritas y estoy hecho de madejas.

Tamaño de una cazuela, tiene alas y no vuela.

Se pone para dormir, aunque no es un camisón, puede ser de lana, seda o algodón.

Resuélveme este dilema: «soy una, pero soy media».

Tienen justo cinco dedos como la mano; se rellenan en invierno, se vacían en verano.

Dos hermanitos muy igualitos, en llegando a viejecitos abren los ojitos.

Guardado en invierno, lo luzco en verano, es mi único traje en sitios de baño.

Dos guaridas cálidas con sus escondrijos, para dos hermanas y sus quintillizos.

Ani lloró todo el día; perdió lo que más quería