De día llenos de carne,
de noche con la boca al aire.

De pergaminos, o sedas, o papel hechos estamos; en verano gusto damos; las manos han de estar quedas, si es que nuestro oficio usamos.

Ahí vienen dos: uno se moja y el otro no.

Puedes llevarlo en el pelo y, a veces, en los zapatos, se coloca en la cintura y en el rabo de los gatos.

Con dos patas encorvadas y dos amplios ventanales quitan sol o dan visión según sean sus cristales.

Dos guaridas cálidas con sus escondrijos, para dos hermanas y sus quintillizos.

Rodeo cuellos y cuellos, tanto de ellas como de ellos.

¡Escapa, escapa! que esto que te digo, aunque no te obligo, te abriga y te tapa.

Tamaño de una cazuela, tiene alas y no vuela.

Tienen justo cinco dedos como la mano; se rellenan en invierno, se vacían en verano.

Aunque las adornamos a ellas cuando no tenemos carreras, la gente tiene manía de no llamarnos enteras.