De día llenos de carne,
de noche con la boca al aire.

Ani lloró todo el día; perdió lo que más quería

Redondo, redondo, sin tapa, sin fondo.

Mi padre al cuello la ata y, poco a poco, la aprieta hasta llegar a su meta.

Redondito, redondón, no tiene tapa ni tapón.

Destacan en las orejas creyéndose independientes, van casi siempre en parejas.

Me pisas y no me quejo, me cepillas si me mancho, y con mi hermano gemelo bajo tu cama descanso.

Juntos, en ovillo, duermen los mellizos; cuando se separan, estirados andan.

Nuestra dueña nos coloca uno a cada lado, siempre pendientes, siempre colgados.

Tengo cinco habitaciones, en cada una un inquilino, en invierno cuando hace frío, están todos calentitos.

Mi ser por un punto empieza, por un punto ha de acabar, el que mi nombre acierte sólo dirá la mitad.