De día llenos de carne,
de noche con la boca al aire.

Ani lloró todo el día; perdió lo que más quería

Se pone para dormir, aunque no es un camisón, puede ser de lana, seda o algodón.

Aunque las adornamos a ellas cuando no tenemos carreras, la gente tiene manía de no llamarnos enteras.

Guardado en invierno, lo luzco en verano, es mi único traje en sitios de baño.

Tengo cinco habitaciones, en cada una un inquilino, en invierno cuando hace frío, están todos calentitos.

Tienen justo cinco dedos como la mano; se rellenan en invierno, se vacían en verano.

Tamaño de una cazuela, tiene alas y no vuela.

Vivo en el campo y en una ciudad grande, y soy chico pero me usan por igual, si dices mi nombre solo dirás la mitad.

Con dos patas encorvadas y dos amplios ventanales quitan sol o dan visión según sean sus cristales.

Dos hermanitos muy igualitos, en llegando a viejecitos abren los ojitos.