Dicen que la tía Cuca,
se arrastra con mala racha.
¿Quien será esa muchacha?

De celda en celda voy pero presa no estoy.

Canto en la orilla, vivo en el agua, no soy pescado, ni soy cigarra.

Alas de muchos colores se pierden entre las flores.

Llevo pijama a diario sin guardarlo en el armario.

Dos torres altas, dos miradores, un quitamoscas, cuatro andadores.

Quien es este que se arrima trayendo su casa arriba

Vuelo de noche, duermo de día y nunca verás plumas en ala mía.

Vive en el desierto, mata a las personas, debajo de las piedras, muy bien se acomoda.

Con su trompa preparada pasa a tu lado zumbando, se posa en tu piel desnuda y tu sangre va chupando.

Avión minúsculo, picando en barrena sobre nuestro músculo.