Dicen que la tía Cuca,
se arrastra con mala racha.
¿Quien será esa muchacha?
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¿Qué animal de buen olfato, cazador dentro de casa, rincón por rincón repasa y lame, si pilla, un plato?
De colores muy galano, soy bruto y no lo parezco, perpetua prisión padezco, uso del lenguaje humano, si bien de razón carezco.
Un espléndido abanico que no produce pavor, sus alas, plumas y pico son reales, sí señor.
Lo rascaba llorando de la crin a la cola y en él se iba trotando por una loma.
Volando en el aire, y besando las flores, se pasa su vida, de luz y colores.
No vuela y tiene un ala, no es camión y hace «cran».
¿Quién es el que hace, ya le pregunten o no, con la cabeza que sí y con la cola que no?
Hablo y no pienso, lloro y no siento, río sin razón y miento sin intención.
Alto, altanero, gran caballero, gorro de grana, capa dorada, espuelas de acero.
Chiquitín y danzarín, pasa las noches rondando con lanza y con cornetín.
