Dicen que la tía Cuca,
se arrastra con mala racha.
¿Quien será esa muchacha?
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¿Qué animal de buen olfato, cazador dentro de casa, rincón por rincón repasa y lame, si pilla, un plato?
Si te pregunto cómo se llama este gran bicho, ya te lo he dicho.
Canto en la orilla, vivo en el agua, no soy pescado, ni soy cigarra.
Vuelo de noche, duermo de día y nunca verás plumas en ala mía.
Es blanca como la nieve, es negra como el carbón, las patas como una vela, el cuello como una hoz.
Grandes patazas, chicas manitas, lindos colores en mis alitas, salto y no sé dónde caeré.
La jaula es su casa, su ropaje amarillo, con su canto alegra a todos los vecinos.
Sin tener alas yo vuelo. Tengo cola y no soy ave, y como usted muy bien sabe, sin viento me voy al suelo.
Teje con maña, caza con saña.
Con cuello largo y finito se pasea muy feliz, sólo si fueras mosquito le verias la nariz.
