Dicen que son de dos,
pero siempre son de una.

Al dar la vuelta a la esquina tropecé con un convento, las monjas iban de blanco y el sacristán en el centro.

Juntos vienen, juntos van, uno va delante, otro va detrás.

A muchos se lo suelen tomar si antes no se ha ido a pelar.

Dos hermanos sonrosados, juntos en silencio están, pero siempre necesitan separarse para hablar.

Cinco hermanos muy unidos, que no se pueden mirar, cuando riñen aunque quieras, no los puedes separar.

Sólo tres letras tengo pero tu peso yo sostengo. Si me tratas con cuidado, te llevaré a cualquier lado.

Dos niñas asomaditas, cada una a su ventana, lo ven y lo cuentan todo, sin decir una palabra.

Al revolver una esquina me encontré con un convento, las monjas vestidas de blanco, la superiora en el centro, más arriba dos ventanas, más todavía un par de espejos y en lo más alto la plaza donde pasean los caballeros.

Con ella vives, con ella hablas, con ella rezas y hasta bostezas.

Aunque sepas ésto, mago no serás, si no sabes dónde, lo digerirás.