Dicen que son de dos,
pero siempre son de una.

Si los abro veo si los cierro sueño.

Al dar la vuelta a la esquina tropecé con un convento, las monjas iban de blanco y el sacristán en el centro.

Tiene grandes pabellones, pero no tiene habitaciones.

Parecen persianas, que suben y bajan.

Pozo hondo, soga larga, y si no se dobla no alcanza.

Cueva con treinta y dos machacantes que dispone de un solo habitante.

Unas son redondas, otras ovaladas, unas piensan mucho, otras casi nada.

Formamos, como soldados, en una fila y somos carniceros toda la vida

Cinco hijitos tiene cada una y dan tortazos como ninguna.

¿Quién seré yo que encerrada soy donde quiera que voy, me encuentro siempre mojada y al cielo pegada estoy.