Dicen que son de dos,
pero siempre son de una.

Sólo tres letras tengo pero tu peso yo sostengo. Si me tratas con cuidado, te llevaré a cualquier lado.

¿Quién seré yo que encerrada soy donde quiera que voy, me encuentro siempre mojada y al cielo pegada estoy.

¿Qué instrumento se puede escuchar, pero no se puede ver ni tocar?

Dicen que son de dos, pero siempre son de una.

Si los abro veo si los cierro sueño.

Formamos, como soldados, en una fila y somos carniceros toda la vida

Hay en la plaza nueva un monte, y en él dos cuevas. Más abajo un pozo hondo que tiene el brocal rojo. Altas ventanas, iguales, y en ellas, dos niñas bellas que, a través de los cristales, todo lo ven y lo observan.

Dos niñas asomaditas, cada una a su ventana, lo ven y lo cuentan todo, sin decir una palabra.

Dos estrellas se han perdido, en el cielo no aparecen, en tu casa se han metido y en tu cara resplandecen. ¿Qué son?

Cueva con treinta y dos machacantes que dispone de un solo habitante.