Dicen que son de dos,
pero siempre son de una.

Cuando sonríes asoman blancos como el azahar unas cositas que cortan y que pueden masticar.

Como la piedra son duros, para el perro un buen manjar, y sin ellos no podrías ni saltar ni caminar.

¿Qué planta será la que en el hombre está?

Cinco hijitos tiene cada una y dan tortazos como ninguna.

¿Quién seré yo que encerrada soy donde quiera que voy, me encuentro siempre mojada y al cielo pegada estoy.

Adivina, adivinanza, tiene un solo ojo y una cara ancha.

Laterales parapetos, que van siempre por parejas, les encantan los secretos.

Al revolver una esquina me encontré con un convento, las monjas vestidas de blanco, la superiora en el centro, más arriba dos ventanas, más todavía un par de espejos y en lo más alto la plaza donde pasean los caballeros.

Dos niños en un andén, por más que se acerquen, no se ven. ¿Qué es?.

Dos niñas van a la par, y no se pueden mirar.