Dicen que son de dos,
pero siempre son de una.

Adivina, adivinanza, tiene un solo ojo y una cara ancha.

Tengo un tabique en el medio y dos ventanas a los lados por las que entra el aire puro y sale el ya respirado.

¿Cuál es la planta más olorosa?

Parecen persianas, que suben y bajan.

Dos estrellas se han perdido, en el cielo no aparecen, en tu casa se han metido y en tu cara resplandecen. ¿Qué son?

Al dar la vuelta a la esquina tropecé con un convento, las monjas iban de blanco y el sacristán en el centro.

Porque no se caiga pagan, pero, si se cae, nadie se agacha a recogerlo.

Uno larguito, dos más bajitos, otro chico y flaco, y otro gordazo.

Al revolver una esquina me encontré con un convento, las monjas vestidas de blanco, la superiora en el centro, más arriba dos ventanas, más todavía un par de espejos y en lo más alto la plaza donde pasean los caballeros.

Pozo hondo, soga larga, y si no se dobla no alcanza.