Dicen que son de dos,
pero siempre son de una.

A muchos se lo suelen tomar si antes no se ha ido a pelar.

Con ella vives, con ella hablas, con ella rezas y hasta bostezas.

Al dar la vuelta a la esquina tropecé con un convento, las monjas iban de blanco y el sacristán en el centro.

Dos estrellas se han perdido, en el cielo no aparecen, en tu casa se han metido y en tu cara resplandecen. ¿Qué son?

En la jirafa descuella, bajo la barba del rey, lo tiene cualquier botella, la camisa o el jersey.

Cuando sonríes asoman blancos como el azahar unas cositas que cortan y que pueden masticar.

Del nogal vengo, y en el cuello del hombre, me cuelgo.

Al revolver una esquina me encontré con un convento, las monjas vestidas de blanco, la superiora en el centro, más arriba dos ventanas, más todavía un par de espejos y en lo más alto la plaza donde pasean los caballeros.

Entre dos murallas blancas hay una flor colorada, que con lluvia o con buen tiempo, está siempre bien mojada.

Podrás tocarlos, podrás cortarlos, pero nunca contarlos.