Dicen que son de dos,
pero siempre son de una.

Sólo tres letras tengo pero tu peso yo sostengo. Si me tratas con cuidado, te llevaré a cualquier lado.

Tiene grandes pabellones, pero no tiene habitaciones.

Tengo un tabique en el medio y dos ventanas a los lados por las que entra el aire puro y sale el ya respirado.

Laterales parapetos, que van siempre por parejas, les encantan los secretos.

Formamos, como soldados, en una fila y somos carniceros toda la vida

Dos niños en un andén, por más que se acerquen, no se ven. ¿Qué es?.

Dos niñas van a la par, y no se pueden mirar.

Del nogal vengo, y en el cuello del hombre, me cuelgo.

Al revolver una esquina me encontré con un convento, las monjas vestidas de blanco, la superiora en el centro, más arriba dos ventanas, más todavía un par de espejos y en lo más alto la plaza donde pasean los caballeros.

Guardada en estrecha cárcel por soldados de marfil, está una roja culebra, que es la madre del mentir.