Dicen que son de dos,
pero siempre son de una.

Cueva con treinta y dos machacantes que dispone de un solo habitante.

Enfundados siempre van y hay que tener cuidado con las patadas que dan.

Unas son redondas, otras ovaladas, unas piensan mucho, otras casi nada.

Porque no se caiga pagan, pero, si se cae, nadie se agacha a recogerlo.

Hay en la plaza nueva un monte, y en él dos cuevas. Más abajo un pozo hondo que tiene el brocal rojo. Altas ventanas, iguales, y en ellas, dos niñas bellas que, a través de los cristales, todo lo ven y lo observan.

Cinco hijitos tiene cada una y dan tortazos como ninguna.

Al dar la vuelta a la esquina tropecé con un convento, las monjas iban de blanco y el sacristán en el centro.

Cinco hermanos muy unidos, que no se pueden mirar, cuando riñen aunque quieras, no los puedes separar.

Del nogal vengo, y en el cuello del hombre, me cuelgo.

Juntos vienen, juntos van, uno va delante, otro va detrás.