Dicen que son de dos,
pero siempre son de una.

Vive en la panza y se enseña en ciertas danzas.

Porque no se caiga pagan, pero, si se cae, nadie se agacha a recogerlo.

Dos hermanos sonrosados, juntos en silencio están, pero siempre necesitan separarse para hablar.

Aunque sepas ésto, mago no serás, si no sabes dónde, lo digerirás.

Enfundados siempre van y hay que tener cuidado con las patadas que dan.

Parecen persianas, que suben y bajan.

Cuando sonríes asoman blancos como el azahar unas cositas que cortan y que pueden masticar.

Uno larguito, dos más bajitos, otro chico y flaco, y otro gordazo.

Al dar la vuelta a la esquina tropecé con un convento, las monjas iban de blanco y el sacristán en el centro.

Al revolver una esquina me encontré con un convento, las monjas vestidas de blanco, la superiora en el centro, más arriba dos ventanas, más todavía un par de espejos y en lo más alto la plaza donde pasean los caballeros.