Dicen que son de dos,
pero siempre son de una.

Laterales parapetos, que van siempre por parejas, les encantan los secretos.

¿Quién seré yo que encerrada soy donde quiera que voy, me encuentro siempre mojada y al cielo pegada estoy.

Entre dos murallas blancas hay una flor colorada, que con lluvia o con buen tiempo, está siempre bien mojada.

Dicen que son de dos, pero siempre son de una.

En un huerto no muy llano hay dos cristalinas fuentes, no está a gusto el hortelano, cuando crecen las corrientes.

Al revolver una esquina me encontré con un convento, las monjas vestidas de blanco, la superiora en el centro, más arriba dos ventanas, más todavía un par de espejos y en lo más alto la plaza donde pasean los caballeros.

Cuando sonríes asoman blancos como el azahar unas cositas que cortan y que pueden masticar.

Adivina, adivinanza, tiene un solo ojo y una cara ancha.

Como la piedra son duros, para el perro un buen manjar, y sin ellos no podrías ni saltar ni caminar.

Juntos vienen, juntos van, uno va delante, otro va detrás.