Dicen que son de dos,
pero siempre son de una.

Con ella vives, con ella hablas, con ella rezas y hasta bostezas.

Parecen persianas, que suben y bajan.

Juntos vienen, juntos van, uno va delante, otro va detrás.

Tiene grandes pabellones, pero no tiene habitaciones.

Al revolver una esquina me encontré con un convento, las monjas vestidas de blanco, la superiora en el centro, más arriba dos ventanas, más todavía un par de espejos y en lo más alto la plaza donde pasean los caballeros.

Vive en la panza y se enseña en ciertas danzas.

Si los abro veo si los cierro sueño.

Una capilla llena de gente y un capellán en medio que predica siempre

Formamos, como soldados, en una fila y somos carniceros toda la vida

En la jirafa descuella, bajo la barba del rey, lo tiene cualquier botella, la camisa o el jersey.