Dicen que son de dos,
pero siempre son de una.

Con ella vives, con ella hablas, con ella rezas y hasta bostezas.

¿Quién seré yo que encerrada soy donde quiera que voy, me encuentro siempre mojada y al cielo pegada estoy.

Guardada en estrecha cárcel por soldados de marfil, está una roja culebra, que es la madre del mentir.

Dos estrellas se han perdido, en el cielo no aparecen, en tu casa se han metido y en tu cara resplandecen. ¿Qué son?

Cuando sonríes asoman blancos como el azahar unas cositas que cortan y que pueden masticar.

Cueva con treinta y dos machacantes que dispone de un solo habitante.

Entre dos murallas blancas hay una flor colorada, que con lluvia o con buen tiempo, está siempre bien mojada.

Podrás tocarlos, podrás cortarlos, pero nunca contarlos.

Atrás panza y delante espinazo, aciértamelo pedazo de ganso.

Tiene grandes pabellones, pero no tiene habitaciones.