Dicen que son de dos,
pero siempre son de una.

Cinco hijitos tiene cada una y dan tortazos como ninguna.

Cuando sonríes asoman blancos como el azahar unas cositas que cortan y que pueden masticar.

Vive en la panza y se enseña en ciertas danzas.

Aunque sepas ésto, mago no serás, si no sabes dónde, lo digerirás.

Porque no se caiga pagan, pero, si se cae, nadie se agacha a recogerlo.

Con ella vives, con ella hablas, con ella rezas y hasta bostezas.

A muchos se lo suelen tomar si antes no se ha ido a pelar.

Unas son redondas, otras ovaladas, unas piensan mucho, otras casi nada.

Si los abro veo si los cierro sueño.

Al revolver una esquina me encontré con un convento, las monjas vestidas de blanco, la superiora en el centro, más arriba dos ventanas, más todavía un par de espejos y en lo más alto la plaza donde pasean los caballeros.