Dime tú que cosa maja.
Cuanto más crece más baja.
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Vive en todas las clases de climas y de él comen piñones mis primas.
Son nuestras blancas flores a veces tan tempranas, que la nieve, envidiosa, viene a ver si nos gana
Bonita planta, con una flor que gira y gira buscando el sol.
Mi fruto es el dátil, mi hoja la palma, que la vemos mucho por Semana Santa.
De mi tronco herido sacan la resina. En las piñas guardo todas mis semillas.
Giro mi cuerpo ante el sol, por ser mi dueño y señor.
Dime tú que cosa maja. Cuanto más crece más baja.
Los dátiles son mi fruto y palmas doy a lo bruto.
En la tierra te sembraron, las aves te desearon, cuando estuviste dorado los hombres te segaron.
Siempre se muere escondida sin dar guerra, por dar a otros su vida bajo tierra.
