Dime tú que cosa maja.
Cuanto más crece más baja.
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De bronce el tronco, las hojas de esmeralda, el fruto de oro, las flores de plata.
Está en el edificio, también en la maceta, la llevas en el pie, la coges en la huerta.
Siempre mirando al sol y no soy un caracol. Giro y giro sin fin y no soy un bailarín.
Como cuerda yo amarro, como cadenas sujeto, tengo un brazo y muchos dedos enterrados por el suelo.
Giro mi cuerpo ante el sol, por ser mi dueño y señor.
Alta como un pino, verde como un lino, con las hojas anchas y el fruto amarillo.
Me desnudan cuando hace frío y me visten en el estío.
Aunque es madre nunca ha parido, aunque es selva nunca dio abrigo; nace y no sabe andar pero enseguida se pone a trepar.
Mi fruto es el dátil, mi hoja la palma, que la vemos mucho por Semana Santa.
Dime tú que cosa maja. Cuanto más crece más baja.
