Dos estrellas se han perdido,
en el cielo no aparecen,
en tu casa se han metido
y en tu cara resplandecen.
¿Qué son?

Cueva con treinta y dos machacantes que dispone de un solo habitante.

Cinco hijitos tiene cada una y dan tortazos como ninguna.

Cinco hermanos muy unidos, que no se pueden mirar, cuando riñen aunque quieras, no los puedes separar.

Parecen persianas, que suben y bajan.

Pozo hondo, soga larga, y si no se dobla no alcanza.

¿Qué es rojo por dentro, y amable por fuera?

¿Quién seré yo que encerrada soy donde quiera que voy, me encuentro siempre mojada y al cielo pegada estoy.

Del nogal vengo, y en el cuello del hombre, me cuelgo.

Al revolver una esquina me encontré con un convento, las monjas vestidas de blanco, la superiora en el centro, más arriba dos ventanas, más todavía un par de espejos y en lo más alto la plaza donde pasean los caballeros.

Adivina, adivinanza, tiene un solo ojo y una cara ancha.