Dos estrellas se han perdido,
en el cielo no aparecen,
en tu casa se han metido
y en tu cara resplandecen.
¿Qué son?

Del nogal vengo, y en el cuello del hombre, me cuelgo.

Cinco hijitos tiene cada una y dan tortazos como ninguna.

Laterales parapetos, que van siempre por parejas, les encantan los secretos.

Sólo tres letras tengo pero tu peso yo sostengo. Si me tratas con cuidado, te llevaré a cualquier lado.

¿Cuál es la mitad de uno?

Cinco hermanos muy unidos, que no se pueden mirar, cuando riñen aunque quieras, no los puedes separar.

Porque no se caiga pagan, pero, si se cae, nadie se agacha a recogerlo.

Hay en la plaza nueva un monte, y en él dos cuevas. Más abajo un pozo hondo que tiene el brocal rojo. Altas ventanas, iguales, y en ellas, dos niñas bellas que, a través de los cristales, todo lo ven y lo observan.

Al revolver una esquina me encontré con un convento, las monjas vestidas de blanco, la superiora en el centro, más arriba dos ventanas, más todavía un par de espejos y en lo más alto la plaza donde pasean los caballeros.

Con ella vives, con ella hablas, con ella rezas y hasta bostezas.