Dos estrellas se han perdido,
en el cielo no aparecen,
en tu casa se han metido
y en tu cara resplandecen.
¿Qué son?

Dos hermanos sonrosados, juntos en silencio están, pero siempre necesitan separarse para hablar.

Dicen que son de dos, pero siempre son de una.

Al revolver una esquina me encontré con un convento, las monjas vestidas de blanco, la superiora en el centro, más arriba dos ventanas, más todavía un par de espejos y en lo más alto la plaza donde pasean los caballeros.

Entre dos murallas blancas hay una flor colorada, que con lluvia o con buen tiempo, está siempre bien mojada.

Una señora, muy enseñoreada, siempre va en coche y siempre va mojada.

Vive en la panza y se enseña en ciertas danzas.

Guardada en estrecha cárcel por soldados de marfil, está una roja culebra, que es la madre del mentir.

Cinco hijitos tiene cada una y dan tortazos como ninguna.

Atrás panza y delante espinazo, aciértamelo pedazo de ganso.

Dos niñas asomaditas, cada una a su ventana, lo ven y lo cuentan todo, sin decir una palabra.