Dos estrellas se han perdido,
en el cielo no aparecen,
en tu casa se han metido
y en tu cara resplandecen.
¿Qué son?

Parecen persianas, que suben y bajan.

Aunque sepas ésto, mago no serás, si no sabes dónde, lo digerirás.

Unas son redondas, otras ovaladas, unas piensan mucho, otras casi nada.

Al dar la vuelta a la esquina tropecé con un convento, las monjas iban de blanco y el sacristán en el centro.

Laterales parapetos, que van siempre por parejas, les encantan los secretos.

Juntos vienen, juntos van, uno va delante, otro va detrás.

Tiene grandes pabellones, pero no tiene habitaciones.

Con ella vives, con ella hablas, con ella rezas y hasta bostezas.

Atrás panza y delante espinazo, aciértamelo pedazo de ganso.

Porque no se caiga pagan, pero, si se cae, nadie se agacha a recogerlo.