Dos estrellas se han perdido,
en el cielo no aparecen,
en tu casa se han metido
y en tu cara resplandecen.
¿Qué son?

Tiene grandes pabellones, pero no tiene habitaciones.

Cinco hijitos tiene cada una y dan tortazos como ninguna.

¿Cuál es la mitad de uno?

Parecen persianas, que suben y bajan.

Porque no se caiga pagan, pero, si se cae, nadie se agacha a recogerlo.

Uno larguito, dos más bajitos, otro chico y flaco, y otro gordazo.

Cinco hermanos muy unidos, que no se pueden mirar, cuando riñen aunque quieras, no los puedes separar.

Del nogal vengo, y en el cuello del hombre, me cuelgo.

Enfundados siempre van y hay que tener cuidado con las patadas que dan.

Tengo un tabique en el medio y dos ventanas a los lados por las que entra el aire puro y sale el ya respirado.