Dos estrellas se han perdido,
en el cielo no aparecen,
en tu casa se han metido
y en tu cara resplandecen.
¿Qué son?

Cinco hijitos tiene cada una y dan tortazos como ninguna.

Si los abro veo si los cierro sueño.

Son dos cortinas en dos ventanitas que bajando ocultan dos niñas bonitas.

Adivina, adivinanza, tiene un solo ojo y una cara ancha.

Parecen persianas, que suben y bajan.

¿Quién seré yo que encerrada soy donde quiera que voy, me encuentro siempre mojada y al cielo pegada estoy.

A muchos se lo suelen tomar si antes no se ha ido a pelar.

Dos niñas asomaditas, cada una a su ventana, lo ven y lo cuentan todo, sin decir una palabra.

Al dar la vuelta a la esquina tropecé con un convento, las monjas iban de blanco y el sacristán en el centro.

Dicen que son de dos, pero siempre son de una.