Dos estrellas se han perdido,
en el cielo no aparecen,
en tu casa se han metido
y en tu cara resplandecen.
¿Qué son?

Dos hermanos sonrosados, juntos en silencio están, pero siempre necesitan separarse para hablar.

Si aciertas esta pregunta, te anotarás un buen tanto: ¿qué cosa acabada en punta tienes entre risa y llanto?

¿Quién seré yo que encerrada soy donde quiera que voy, me encuentro siempre mojada y al cielo pegada estoy.

Podrás tocarlos, podrás cortarlos, pero nunca contarlos.

Al dar la vuelta a la esquina tropecé con un convento, las monjas iban de blanco y el sacristán en el centro.

Una señora, muy enseñoreada, siempre va en coche y siempre va mojada.

Guardada en estrecha cárcel por soldados de marfil, está una roja culebra, que es la madre del mentir.

Al revolver una esquina me encontré con un convento, las monjas vestidas de blanco, la superiora en el centro, más arriba dos ventanas, más todavía un par de espejos y en lo más alto la plaza donde pasean los caballeros.

A muchos se lo suelen tomar si antes no se ha ido a pelar.

Laterales parapetos, que van siempre por parejas, les encantan los secretos.