Dos estrellas se han perdido,
en el cielo no aparecen,
en tu casa se han metido
y en tu cara resplandecen.
¿Qué son?

En la jirafa descuella, bajo la barba del rey, lo tiene cualquier botella, la camisa o el jersey.

Dos niñas asomaditas, cada una a su ventana, lo ven y lo cuentan todo, sin decir una palabra.

Aunque sepas ésto, mago no serás, si no sabes dónde, lo digerirás.

Unas son redondas, otras ovaladas, unas piensan mucho, otras casi nada.

Cuando sonríes asoman blancos como el azahar unas cositas que cortan y que pueden masticar.

Atrás panza y delante espinazo, aciértamelo pedazo de ganso.

Parecen persianas, que suben y bajan.

Al revolver una esquina me encontré con un convento, las monjas vestidas de blanco, la superiora en el centro, más arriba dos ventanas, más todavía un par de espejos y en lo más alto la plaza donde pasean los caballeros.

Dos niños en un andén, por más que se acerquen, no se ven. ¿Qué es?.

Guardada en estrecha cárcel por soldados de marfil, está una roja culebra, que es la madre del mentir.