Dos estrellas se han perdido,
en el cielo no aparecen,
en tu casa se han metido
y en tu cara resplandecen.
¿Qué son?

Hay en la plaza nueva un monte, y en él dos cuevas. Más abajo un pozo hondo que tiene el brocal rojo. Altas ventanas, iguales, y en ellas, dos niñas bellas que, a través de los cristales, todo lo ven y lo observan.

Juntos vienen, juntos van, uno va delante, otro va detrás.

Al dar la vuelta a la esquina tropecé con un convento, las monjas iban de blanco y el sacristán en el centro.

Dos niñas asomaditas, cada una a su ventana, lo ven y lo cuentan todo, sin decir una palabra.

Con ella vives, con ella hablas, con ella rezas y hasta bostezas.

Dicen que son de dos, pero siempre son de una.

Pozo hondo, soga larga, y si no se dobla no alcanza.

Enfundados siempre van y hay que tener cuidado con las patadas que dan.

Formamos, como soldados, en una fila y somos carniceros toda la vida

Cinco hijitos tiene cada una y dan tortazos como ninguna.