Doy vueltas y no soy tiempo,
un secreto sé guardar,
si no me cuidan, me pierdo.
¿Con mi nombre sabrás dar?

Puede ser de Persia, puede ser de Ana, por más que se enrolle, se ve en la ventana.

Tiene agua y no es botijo, está siempre en el jardín. Cada vez que se enrosca, aunque no espanta a una mosca tiene pinta de reptil. ¿Qué será?

No pienses que es una col, o que baila el chachachá; búscala sobre tu cama, que yo te la he dicho ya.

Aunque músculos no tengo, los techos yo sostengo.

Muchos golpes recibe cuando a la gente, la entrada prohíbe.

Soy liso y llano en extremo, y, aunque me falta la voz, digo en su cara a cualquiera la más leve imperfección; contesto al que me pregunta sin lisonja ni aflicción, y si mala cara pone, la misma le pongo yo.

En un cuarto me arrinconan sin acordarse de mí, pero pronto van a buscarme cuando tienen que subir.

Aunque de comida voy cargado, la gente me vacía, y nunca soy tragado.

Es una caja habladora, que vive en todas las casas, y se calla a muy alta hora.

De nada me sirven, estas cuatro patas, que quieta estoy siempre, sobre mí, el durmiente.