Doy vueltas y no soy tiempo,
un secreto sé guardar,
si no me cuidan, me pierdo.
¿Con mi nombre sabrás dar?

¿Que le pones a una caja que la hace más ligera?

Sale de la sala, entra en la cocina, meneando la cola como una gallina.

Tiene agua y no es botijo, está siempre en el jardín. Cada vez que se enrosca, aunque no espanta a una mosca tiene pinta de reptil. ¿Qué será?

Está hecha de metal, de madera o de cristal y golpes siempre recibe cuando la entrada prohíbe.

Golpe va, golpe viene y en su puesto se mantiene.

A la entrada de tu casa algo suena si lo aprietan y tu sales presurosa a abrir deprisa la puerta.

Es un campo colorado con los surcos muy derechos; muy en alto está situado e inclinado de dos lados.

Tiene luna, no es planeta; tiene marco y no es puerta.

Soy liso y llano en extremo, y, aunque me falta la voz, digo en su cara a cualquiera la más leve imperfección; contesto al que me pregunta sin lisonja ni aflicción, y si mala cara pone, la misma le pongo yo.

En lo más alto me ponen para que el viento me dé, soy guía para los hombres y siempre estoy de pié.