Doy vueltas y no soy tiempo,
un secreto sé guardar,
si no me cuidan, me pierdo.
¿Con mi nombre sabrás dar?

Lámina que no se ve y nos protege del viento. Aunque la atraviesa el sol, se empaña con el aliento.

Con mi cara tan cuadrada, lisa o con dibujitos, resignada y por los suelos, me repito, me repito...

Habla y no tiene boca, oye y no tiene oído, es chiquito y hace ruido, muchas veces se equivoca.

Tiene luna, no es planeta; tiene marco y no es puerta.

Tiene agua y no es botijo, está siempre en el jardín. Cada vez que se enrosca, aunque no espanta a una mosca tiene pinta de reptil. ¿Qué será?

Dicen que tiene y no tiene, mucho pincha, poco retiene.

Lo usa el tendero para comer, lo lleva entero si sabes leer.

Como conoce la clave, gira por su laberinto y deja entrar al recinto.

Es una caja habladora, que vive en todas las casas, y se calla a muy alta hora.

Siempre andamos por el suelo de alcobas y de salones y en historias orientales hasta hacemos algún vuelo.