Doy vueltas y no soy tiempo,
un secreto sé guardar,
si no me cuidan, me pierdo.
¿Con mi nombre sabrás dar?

Estoy dentro de él y no puedo entrar en él.

Sale de la sala, entra en la cocina, meneando la cola como una gallina.

Hay un hijo que hace nacer a la madre que le dio el ser.

Pino sobre pino, sobre pino, lino, sobre lino, flores y alrededor amores.

Cabezón y muy delgado, que se pone siempre negro, después de haber sido frotado.

Fui a la plaza y compré un negrito. Llegué a la casa y se puso coloradito. ¿Qué es?

A la entrada de tu casa algo suena si lo aprietan y tu sales presurosa a abrir deprisa la puerta.

Aunque músculos no tengo, los techos yo sostengo.

Como conoce la clave, gira por su laberinto y deja entrar al recinto.

Tiene luna, no es planeta; tiene marco y no es puerta.