Doy vueltas y no soy tiempo,
un secreto sé guardar,
si no me cuidan, me pierdo.
¿Con mi nombre sabrás dar?

Pino sobre pino, sobre pino, lino, sobre lino, flores y alrededor amores.

Hay un hijo que hace nacer a la madre que le dio el ser.

Puede ser de Persia, puede ser de Ana, por más que se enrolle, se ve en la ventana.

Es un campo colorado con los surcos muy derechos; muy en alto está situado e inclinado de dos lados.

Sale de la sala, entra en la cocina, meneando la cola como una gallina.

Con mi cara tan cuadrada, lisa o con dibujitos, resignada y por los suelos, me repito, me repito...

Es verdad que tú le miras, es mentira que te ve, sois iguales uno al otro, está claro que eres él.

Sin ella en la mano ni entras ni sales, ni vas a la calle.

En el campo fui nacida, vestida de verdes ramas, y al pueblo me trajeron, para servir a las damas, a mí todo me regalan, caramelos, miel, melada, mas yo todo lo reparto, porque no sé comer nada.

Lámina que no se ve y nos protege del viento. Aunque la atraviesa el sol, se empaña con el aliento.