En el origen la respuesta está,
en el fin, continuidad,
y si no dice la verdad,
tienes la réplica ya.

Mis flores son las primeras en todas las primaveras. Mi semilla está escondida en estuches de madera.

Aunque es madre nunca ha parido, aunque es selva nunca dio abrigo; nace y no sabe andar pero enseguida se pone a trepar.

Alta como un pino, verde como un lino, con las hojas anchas y el fruto amarillo.

Siempre se muere escondida sin dar guerra, por dar a otros su vida bajo tierra.

¿Qué es, qué no es? Está en el jardín, también en tus pies.

Soy un árbol frondoso que da buen fruto pero cuando oyen mi nombre dicen que hurto.

Siempre mirando al sol y no soy un caracol. Giro y giro sin fin y no soy un bailarín.

Son nuestras blancas flores a veces tan tempranas, que la nieve, envidiosa, viene a ver si nos gana

En primavera te deleito, en verano te refresco, en otoño te alimento y en invierno te caliento.

Verde soy, verde seré, no me toques que te picaré.