En los baños suelo estar,
aunque provengo del mar.

Hay un hijo que hace nacer a la madre que le dio el ser.

Sube llena, baja vacía, y si no se da prisa, la sopa se enfría,

Aunque al dormir me consultan, nunca suelo contestar.

Cuatro patas tiene y no puede andar también cabecera sin saber hablar.

Con mi cara tan cuadrada, lisa o con dibujitos, resignada y por los suelos, me repito, me repito...

De nada me sirven, estas cuatro patas, que quieta estoy siempre, sobre mí, el durmiente.

Adivíname ésa.

Si me mojas hago espuma, con ojitos de cristal, y tu cuerpo se perfuma, mientras llega mi final.

Una caja en tu casa que te sube y que te baja.

En el campo soy hallada y al fuego alimento. Donde quiera que soy llevada, es para darme tormento.