En mí se mueren los ríos,
y por mí los barcos van,
muy breve es el nombre mío,
tres letras tiene no más.

Aparece por delante, por los lados, por la espalda, te descuidas un instante y te levanta la falda.

Nicanor tenía un barco y con él surcaba el río; ¿era este un barco pequeño o este era un gran navío? Lee despacio, Encarnación, y hallarás la solución.

Alas de mil colores y se pierden entre las flores.

Nazco en lugares abruptos sin haber tenido padre y conforme voy muriendo va naciendo mi madre.

Viene del cielo, del cielo viene, a unos disgusta y a otros mantiene.

Vuela en el aire, pace en la tierra, se posa en los árboles, anda en la mano, se deshace en el horno y se ahoga en el agua.

Lleva años en el mar y aún no sabe nadar.

Un convento bien cerrado, sin campanas y sin torres y muchas monjitas dentro, preparan dulces de flores.

Como el algodón suelo en el aire flotar, a veces otorgo lluvia y otras, sólo humedad.

¿Qué es, qué es, que te da en la cara y no lo ves?