En un cuarto me arrinconan
sin acordarse de mí,
pero pronto van a buscarme
cuando tienen que subir.

Hay un hijo que hace nacer a la madre que le dio el ser.

Una caja en tu casa que te sube y que te baja.

Soy liso y llano en extremo, y, aunque me falta la voz, digo en su cara a cualquiera la más leve imperfección; contesto al que me pregunta sin lisonja ni aflicción, y si mala cara pone, la misma le pongo yo.

Cuatro patas tiene y no puede andar también cabecera sin saber hablar.

Siempre andamos por el suelo de alcobas y de salones y en historias orientales hasta hacemos algún vuelo.

Cuando la entrada yo les prohíbo, son muchos golpes los que recibo.

Sale de la sala, entra en la cocina, meneando la cola como una gallina.

Con mi cara tan cuadrada, lisa o con dibujitos, resignada y por los suelos, me repito, me repito...

Puede ser de Persia, puede ser de Ana, por más que se enrolle, se ve en la ventana.

Aunque músculos no tengo, los techos yo sostengo.