En un cuarto me arrinconan
sin acordarse de mí,
pero pronto van a buscarme
cuando tienen que subir.

Golpe va, golpe viene y en su puesto se mantiene.

Es tu favorita cuando sientes frío; la encuentras escrita en el verso mío.

¿Quién pensaréis que yo soy, que cuanto más y más lavo, mucho más sucia me voy?

Soy liso y llano en extremo, y, aunque me falta la voz, digo en su cara a cualquiera la más leve imperfección; contesto al que me pregunta sin lisonja ni aflicción, y si mala cara pone, la misma le pongo yo.

Sin ella en la mano ni entras ni sales, ni vas a la calle.

Ni corre, ni vuela, pero siempre te precede, cuando vas o cuando llegas.

Tiene agua y no es botijo, está siempre en el jardín. Cada vez que se enrosca, aunque no espanta a una mosca tiene pinta de reptil. ¿Qué será?

Cuatro patas tiene y no puede andar también cabecera sin saber hablar.

Adivíname ésa.

Lámina que no se ve y nos protege del viento. Aunque la atraviesa el sol, se empaña con el aliento.