En un cuarto me arrinconan
sin acordarse de mí,
pero pronto van a buscarme
cuando tienen que subir.

Sale de la sala, entra en la cocina, meneando la cola como una gallina.

No soy el sol, tampoco el fuego; pero la casa bien que caliento.

Ruedo y ruedo, y en los bolsillos me quedo.

Quien me mira se refleja así nadie tendrá una queja.

Sube llena, baja vacía, y si no se da prisa, la sopa se enfría,

Cuanto más se moja, más te seca. ¿Qué es?

Hay un hijo que hace nacer a la madre que le dio el ser.

No pienses que es una col, o que baila el chachachá; búscala sobre tu cama, que yo te la he dicho ya.

Soy liso y llano en extremo, y, aunque me falta la voz, digo en su cara a cualquiera la más leve imperfección; contesto al que me pregunta sin lisonja ni aflicción, y si mala cara pone, la misma le pongo yo.

Tengo patas bien derechas, mas no me puedo mover, llevo a cuestas la comida y no la puedo comer.