En un cuarto me arrinconan
sin acordarse de mí,
pero pronto van a buscarme
cuando tienen que subir.

Puede ser de Persia, puede ser de Ana, por más que se enrolle, se ve en la ventana.

Hay un hijo que hace nacer a la madre que le dio el ser.

En invierno se usa porque da calor en verano estorba y se echa al rincón.

Ruedo y ruedo, y en los bolsillos me quedo.

Soy liso y llano en extremo, y, aunque me falta la voz, digo en su cara a cualquiera la más leve imperfección; contesto al que me pregunta sin lisonja ni aflicción, y si mala cara pone, la misma le pongo yo.

Aunque al dormir me consultan, nunca suelo contestar.

Yo tengo calor y frío, y no frío sin calor, y sin ser ni mar ni río, peces en mí he visto yo.

Adivíname ésa.

Una señorita de carnes muy blandas, que sin ser enferma siempre está en la cama.

La cara que yo acaricio, dejo de seda al momento, porque ni un pelo se resiste a mi marcha, ¡buen invento!