En un cuarto me arrinconan
sin acordarse de mí,
pero pronto van a buscarme
cuando tienen que subir.

A la entrada de tu casa algo suena si lo aprietan y tu sales presurosa a abrir deprisa la puerta.

Ni corre, ni vuela, pero siempre te precede, cuando vas o cuando llegas.

Con patas y espalda, no se mueve ni anda.

Llevo secretos a voces, corriendo por esos mundos y sin que nadie los oiga los doy en unos segundos.

Tengo patas bien derechas, mas no me puedo mover, llevo a cuestas la comida y no la puedo comer.

Soy liso y llano en extremo, y, aunque me falta la voz, digo en su cara a cualquiera la más leve imperfección; contesto al que me pregunta sin lisonja ni aflicción, y si mala cara pone, la misma le pongo yo.

¿Quién pensaréis que yo soy, que cuanto más y más lavo, mucho más sucia me voy?

¿Que le pones a una caja que la hace más ligera?

Hay un hijo que hace nacer a la madre que le dio el ser.

Es una pera colgada que toda la casa alumbra sin tener humo ni llama.