En un cuarto me arrinconan
sin acordarse de mí,
pero pronto van a buscarme
cuando tienen que subir.

En el campo fui nacida, vestida de verdes ramas, y al pueblo me trajeron, para servir a las damas, a mí todo me regalan, caramelos, miel, melada, mas yo todo lo reparto, porque no sé comer nada.

Dicen que quien lo tiene es muy gracioso, se sacude en la mesa contra lo soso.

Siempre andamos por el suelo de alcobas y de salones y en historias orientales hasta hacemos algún vuelo.

Sale de la sala, entra en la cocina, meneando la cola como una gallina.

De nada me sirven, estas cuatro patas, que quieta estoy siempre, sobre mí, el durmiente.

Una caja en tu casa que te sube y que te baja.

Llevo secretos a voces, corriendo por esos mundos y sin que nadie los oiga los doy en unos segundos.

Ya ves, ya ves, tan claro que es. No me la adivines de aquí a un mes.

Aunque no hable, lo cuenta todo por cable.

Lámina que no se ve y nos protege del viento. Aunque la atraviesa el sol, se empaña con el aliento.